Misha Ortus

Вы, когда ни будь бегали зимой по лесу?  Наверняка нет, но все же, это можно описать так.  Ты бежишь, ноги чуть не по колено в снегу, изо рта пар, свежесть зимы чистит твой разум, фарфоровая белизна под ногами и над головой, начала бы сводить с ума если бы только не эти мимо проносящиеся силуэты деревьев так сильно похожих своей безэмоцианальной пустотой на людей.  По началу ты идешь по тропинке, такой родной и наивно знакомой что тебе уже не терпится свернуть и изменить свое направление, и вот, ты уже несешься куда глаза глядят...

Летняя ночь, теплота обволакивает воздух и фонарные столбы, старый трамвай в каждом своём крикливом треске напоминает о своём возрасте. Бабушка, сидящая в нем, сзади у левого окна, на старом потертом сиденье под надписью "держитесь за поручни", только при возможности прорывает свой взор сквозь изуродованное чёрным маркером окно, верхушки многоэтажных домов, в бархат завораживающей высоты. Остановка, старушка вышла, на лавке сидит парень, лет четырнадцати, мгновение назад он бежал из дома, где впервые поднял на отца руку, на беспрерывно пьющего и избивающего матушку отца...

Ванна, ночь, темно, динамик телефона из которого вырывается девятая симфония Бетховена. Влажное дыхание ночным паром проникает в легкие, а за тем разносится по всему телу, и ты становишься одним единым с этой капсулой-ванной. Тишину на клочья рвет слабый, местами дребезжащий, но честно несущий свой долг динамик телефона. Ты ничего не видишь, даже руки и потому полостью отдаешься другому познанию сущего. Перестаешь чувствовать себя частью мира, проваливаешься в мыслях. В этом что-то есть, какая-то...