Вейден Шеффенд

11 октября 1743 Утро сегодня было почти обычным за исключением того, что долго не мог встать с кровати, затем я занялся своими обычными дедами: завтрак, урок фортепиано, ответы на письма с приглашениями посетить балл. Но вскоре услышал как меня кто-то окринул, подойдя к слуге я сказал, мол, кто-то возле моего поместья, тот ответил, что никого не видел и не слышал. Тут мне стало не по себе, ведь я чётко слышал зов... 18 октября 1743 Со мной что-то происходит... Я не понимаю, что это, но знаю точно, я могу слышать его! Я докажу, что не сошел с ума! Я не сошел с ума... 23 октября 1743 Опять этот...

Мало разве на земле людей,  Что видят сны? Побольше будет, чем ветвей. Но как они милы... И кто-то каждую ночь к тебе идёт Храня твой сон.  Будь-то мишка или человек поёт: "Спит человек и нет персон".. Но бывает, что обида настигает, Не хранит он больше сон. Такое чувство, будто тает И меркнет ясной краски тон. Небо усыпано огнями, Месяц юный начал ход.  Но не можешь прогуляться меж мирами И все смотришь на комод...

Дом в котором ты живёшь Слаще чем то, что ты крадёшь. Все, чему обучен — льстить Даже тем, что искали способ жить.  Заводишь в дом их, как же мило.. Но зная реальность, это вшиво! Их мир ты снова рушишь, И человечность в них погубишь!.. И снова манишь в дом людей, Что предали множество тех дней, Которые тебе были нужны, Но в срок небыли возвращены...

Писатель юный, милый друг, Расскажи, так что случилось вдруг? Есть ли смысл, иль же толк, А может не испытанный восторг? И много раз писал ты на листе, О своей придуманной мечте.  Вдохновение черпал, писал и комкал, Будто действия диктует незнакомка.  Но все решилось, наконец! Как с неба посланный гонец, Он объявил, поток нахлынул И ты перо свое в тот час же вынул.  Прошёл уж час, и два, и три.. И начал ты писать стихи.  Вдохновение фонтаном плещет, А бумага шедевром блещет...

Ночное небо, как прекрасно! Звёздный ясен небосклон. И луна, ты светишь безконтрастно, Будто заготовленный шаблон. Наш мир так хрупок, словно пепел, Но как бы не был он жесток, Что окружает нас – всего лишь трепел, А наша жизнь – запутанный клубок. Но в тоже время, он великолепен, Как в бутон тот спрятанный цветок...

Где-то, в глуши неуловимо, Слышен крик души. Вот диво, Мы увидим пламя свет. Кто-то скажет: "Это бред", Может так, если хотите, Но скажу я вам, смотрите. Этот маленький огонь, Вспыхнет и услышим вновь.. Эхом отразиться плач, Загорится и ринет вскачь. Бьётся, тухнет, разгарает.. Вновь стремится, потухает. Пламя жаждет на свободу, Рвется душенька, ей Богу.. Высказаться, раскатать, Предостеречь и наказать.. С каждым разом всё слабей Удар огня, души моей...

Писатель, поэт что за бред?! Просто какой-то ходячий скелет, Жить пытается, как глупо. Хах, как же можно так скупо. Сколько времени прошло,  Сколько жизни лет ушло? Правильно, достаточно чтоб понять, "А надо ли продолжать?". Ты захотел творение дарить, А может всё-таки по миру плыть? Мечту он передал, как ты мог? А, другим помогал? Что же себе не помог? Жить пытаешься, творить. Сколько можно, Тебе же сложно...

12 декабря 1876 год Крылатое создание приблизилось к человеку, оно нашло его спустя не один десяток лет. Все человеческое существо сжалось от одного пламенного взора, этого хватило нежите для того, чтобы вновь убедиться в своем могуществе и как несправедливо был оскорблен. Вцепившись в руку Шляпника, одним движением кисть была оцарапана в кровь, и человечешка упал, как бы, замертво... Богатый и знатный род Шляпника часто пренебрегал знаниями о добре и зле, по этому никто и ничто не могло отговорить потомков рода от идеи "поиграть" с нежитью. В один из таких вечеров Дьявол был не в себе от ярости на этих людишек...