Прохор Ипатьев

В упадке пьяном дни его прошли… Он не заметил, как подкралась осень… А вместе с нею – лысина и проседь. И много, что ещё врачи нашли. Зачем он жил, он вряд ли скажет вам. Он жил как червь, не сознавая жизни, В прокуренном бреду и пьяной слизи, Не успевая посмотреть по сторонам. И что теперь ? Каков итог игры ? – На четвереньках подползающая старость; И между пьянством трезвый миг не в радость; В воспоминаньях – прошлого миры. Однако, этот удручающий итог, Увы, как будто даже безразличен, Не поучителен, совсем не впрок...

Недавно редакция получила жалостливое письмо от одного из читателей, который не вынес высокого поэтического слога и весь в слезах просил более не доводить до внимания нетрудящихся, настойчиво и упорно продолжающих репрессивные мероприятия против собственного мозга, произведения депрессивного характера, способные довести нетрудящиеся массы до самоубийства через повешение. А представлено взору нетрудящейся общественности было вот это небольшое стихотвореньице: На просторах пропитой Руси Горлопанят пустые пророки ! И чего ты у них не спроси, Будут старые догмы-уроки ! Пролетает косяк лебедей Над...

На просторах пропитой Руси Горлопанят пустые пророки ! И чего ты у них не спроси, Будут старые догмы-уроки ! Пролетает косяк лебедей Над тяжёлой моей головою… Боже-Господи, сколько людей ! Только нет мне родных душою… Я - к Серёже Есенину вновь, Зарываюсь в его страницах ! Но свою среднерусскую кровь Он разбавил горячей водицей… Отчего, отчего в никуда Уходили всегда поэты, Прожигая свои года, Раздавая бродягам лета ?! На просторах пропитой Руси Нету больше ни жизни, ни воли ! Чёрта, Бога ли попроси, Всё одно – лишь мещанское море. Завожу до предела звук ! Диким криком звенящих нервов Мне Высоцкий ответит вдруг, Всё пустое в ничто низвергнув...