Андрей Шигин

(из заметок на полях) Любители таскать прогнивший хлам Со свалки исторических отбросов, Позвольте, а не кажется ли вам, Что ваш кумир – упырь, а не философ? «Фашизм был прав!» - писал Иван Ильин, - «Лишь допустил фатальную ошибку.» А те, кто штурмовал и взял Берлин, Выходит, были правы-то не шибко? Выходит, ваши словеса пусты Когда в пылу торжеств победной даты, Вы гордо возлагаете...

Такой момент случается нечасто, Но если уж настал удобный день, Ступай на избирательный участок И втихаря испорти бюллетень. И даже если занят, на досуге Преодолей комфорта рубежи – Зарегистрируйся на сайте «Госуслуги» И кукиш монитору покажи. Срази дракона – ткни в него булавку, Лишай его, хоть как-то, тёплых мест! И даже обеспечивая явку, Отважно этим вырази протест. Потом объявят, что душой и телом Электорат в гармонии с вождём.  Как результат – народный выбор сделан И явочным порядком утверждён...

Погружаясь в глубины истории, Господин Президент говорил О единстве большой территории От Карпат и до Южных Курил, Вспоминал печенегов и половцев, Словно в горле застрявшую кость. О захвате Крестителем Полоцка Не сказал. Но подумал, небось. Говорил про сплочение нации, О святой нерушимости уз, Про российскую цивилизацию. Помянул и Советский Союз. Украины коснулся особенно: Нашей вечной Руси вопреки, Украинцев создали озлобленно Австрияки и большевики. Как бы там ни желали предатели, Чтоб российский ковчег сел на мель, Мы, как...

Никанор Дормидонтович вышел на двор После дождичка, как-то в четверг, На пейзаж за оградой направил он взор, И пейзаж его в ужас поверг. Не иначе, по умыслу злого врага, На довольно большой высоте, Над рекой семицветьем сияла дуга Мерзким символом ЭлГеБеТе*! И на это распутство глядит детвора! Ишь, глаза от восторга горят! Никанор Дормидонтович понял – пора Вызывать полицейский наряд. Позвонил участковому: «Так, мол, и так. Как заслуженный пенсионер, Заявляю: творится разврат и бардак! Ожидаю принятия мер.» Участковый пришествовал лишь через час: Дел по горло, ну прямо беда! К той поре экстремизм над рекою погас, За собой не оставив следа...

А не всё ли равно... А не всё ли равно, от кого понесла Эта баба, одетая в чёрное - Всё одно, пересудам не будет числа, А выпытывать – дело никчёмное. «Нагуляла…» - прищурятся, губы поджав, Ей вослед, - «Да, небось, не от нашего…» А она - в комнатёнку, где в горке* лежат Похоронки...

Памяти В. С. Высоцкого Словно тройка гнедых, запряжённая в лёгкие сани, Время резво летит через жизни бескрайнюю степь… Проторённый, наезженный тракт кони выбрали сами - Не иначе, ямщик задремал или вовсе ослеп. Мимо мчат верстовые столбы – календарные даты, Горизонт, как и заведено, неизменно далёк, Но, гляди – в стороне от пути, зазывая куда-то, В непроглядном тумане звездою мелькнул огонёк. Неужели окно, на котором не заперты ставни? Если мимо промчим, будет жаль до конца наших дней. Эй, возница, очнись, не пора ли меняться местами? Уступи мне поводья – я сам погоню лошадей! Мы рванём...

Валтасар, Каспар и Мельхиор Заплутали меж Уральских гор И пришли просторами полей, Вместо Вифлеема, в Уфалей, Замерев, как под ударом грома, Возле окон местного роддома. Из-за облаков звезда сияла, Город спал под снежным одеялом...

Не говори со мною о войне, Моя война окончится нескоро… На наши разговоры, ссоры, споры Войне плевать – она уже во мне. Уже мою войну не завершить, Ни ласкою, ни окриком «Не надо!», Когда заряды гаубиц и «градов» Накрыли залпом часть моей души, Когда на мир из-под моих ресниц Глядит стрелок, припав щекой к прикладу, И эту ночь, несущую прохладу, Война кромсает вспышками зарниц...

В эти смутные дни новогодних гуляний, Суетливых застолий, мелькании лиц Я себя ощущаю в плену расстояний, Городов и административных границ. Как хочу я взлететь в это хмурое небо, Где порой из-за туч мне сияла звезда, И умчаться туда, где ни разу я не был! И, быть может, не буду уже никогда... Никогда…  Безнадёжное, тяжкое слово, Как избавиться мне от твоих кандалов? Я пытаюсь порвать эти цепи, но снова Увязаю в сплетении мыслей и слов. Берега моих снов запорошены пылью, А дороги теряются где-то во мгле...

В городе предновогоднем Тлеет неоновый свет. Всё - как всегда. Но сегодня Умер великий поэт. По-обывательски просто -  Мухой, упавшей в бульон. Раны покрылись коростой, Боль затянуло быльём... Пойте, Содом и Гоморра, Празднуй победу, плебей! Пейте из чаши, в которой Пенится ор площадей. Вбит в социальные ниши Звоном разменных монет, В каждом из нас, не родившись, Умер великий поэт...

* * * Знай: лесть имеет вкус отравленной халвы! Она опаснее, подчас, прямой хулы, Которая - ничто для человека чести. Хула от подлеца – дороже похвалы! * * * Кому-то ложем служат семь перин, Кому-то – голый пол. Итог один: Приходит срок, в одну постель ложатся Богач и нищий, раб и господин… ©Андрей...