Оксана Задумина

Всего лишь стОят те цветы два сорок девять*, но это вовсе и неважно, – мне скажи, – они сомнения мои могли развеять и стать бальзамом на мгновенье для души?! А я к цветам не проявляю пиетета, пусть непременно сразу в воду ставлю их, но колит слева почему-то в это время, об этом даже написала как-то стих.** Про то, что в вазах не живут, а умирают и красота цветов напоминает мне, о том, что я так постепенно увядаю, хотя как будто внешне всё пока при мне. Нет для меня в любых цветах особых знаков, я...

Время бежит – я фиксирую бег по морщинам, время идёт – замечают всё меньше мужчины, в ноги смотрю – это стало как будто бы важным, проще так мне – я себя не считаю отважной. Раньше была я действительно дерзкой и смелой, делала всё я со страстью и так, как хотела, "хочи" теперь маловато, стремлюсь к созерцанью, стала иной, принимаю себя? – я не знаю. Это же я, хоть и внешне немного другая, вместе со временем в ногу бегу и шагаю, я не отстала, пусть числюсь, конечно, не в первых, в ноги гляжу – сохраняю в спокойствии нервы...

любовная лирика Я говорю, что ничего не помню, утрирую, конечно – память есть, скорее, ничего в уме не строю, запал как будто вышел нынче весь. Я помню, но совсем не те моменты, что составляют этой жизни вязь, а только вспышки молнии и света от страсти той, что через край лилась. Всё в голове, всё наши представленья: и радость, и печаль – как посмотреть, я знаю, что всему приходит время, а двадцать лет – солидный срок, заметь. Зачем пишу? – Чтоб что-то хоть осталось без искажений памяти на дне, чтоб чувство до конца не потерялось в кромешном бесконечном забытье...

философская лирика Последний день марта мне душу тревожит и точно я знаю – никто не поможет смятенье прогнать и вернуть бывший праздник, всё март – это он так смущает, проказник. Три месяца года ушли безвозвратно и боль эта в сердце, конечно – расплата, за то, что я жизнь каждый день подгоняю, за то, что места я и страны меняю, за то, что не стала сидеть в карусели, считая повторами дни и недели... Но стоит домой мне на миг возвратиться, хандра и печаль лезет вновь на страницы, и прошлое снова...

Пишу жизнь почти без пробелов и сразу же на чистовик, кому-то кажусь очень смелой – кусают порой до крови. Но в спарринги тянет всё меньше, ценнее стал нынче покой, влечёт ветер вольный и свежий, ещё бег волны за волной... Природа становится ближе, не скорости, не города, мне хочется быть там, где тише, совсем ни к чему суета. Меняется круг мой общенья – на всё философски смотрю, так мало нужды в развлеченьях - встаю, чтобы встретить зарю. Готова принять перемены и зрелость меня не страшит, иные задачи, проблемы, меняется пусть внешний вид...

Философская лирика Сбросила листву я, чтобы выжить – красота мне больше ни к чему, осень заставляет быть бесстыжей, голой и босой себя приму. Я не знала, что так годы ранят, что от лет впадаешь будто в плен, осень жизни душу словно плавит – наступает время перемен. Сторонюсь я тех, кого не знаю, на контакт идти не тороплюсь, перестала быть я птицей стайной – сильные летят, а я боюсь. Надо как-то выжить в эту зиму, до весны хоть как, но дотянуть, сохранить в себе и дух, и силу, и продолжить свой незримый путь...

иронические стихи Вдохновение: "Моим правилом было всегда стремиться побеждать скорее себя, чем судьбу, изменять свои желания, а не порядок мира и вообще привыкнуть к мысли, что в полной нашей власти находятся только наши мысли и что после того, как мы сделали все возможное с окружающими нас предметами, то, что нам не удалось, следует рассматривать как нечто абсолютно невозможное". "В полной нашей власти только наши мысли," – сказал Декарт, но я поспорить с ним могу: мои все мысли как-то подзависли, в стоп-кадре, зацепились на скаку...

Шуточные стихи Заметила, что у некоторых поэтов сайта стихи.ру, и у меня в том числе, вдруг невероятно увеличилось число прочтений в последнее время. Читают круглые сутки с "главной страницы" и места под названием "не определён". Кто что-то знает об этом, напишите в комментариях. Я свою версию высказала в шуточной форме. Что происходит на стихире? У местных авторов аншлаг! Нет, не у всех фурор в эфире, но кое-кто Калиф за так! На час калифами мы стали, я не пойму, что нам за честь, с чего б стихи...

мистика и эзотерика Мы искали место, где укрыться, где спокойно можно посидеть, ничего не помню, только лица,  много всех кругом, нам не успеть... Не успеть занять уютный столик, не успеть побыть наедине, нам в игре достался только нолик, единиц не сыщешь ты во сне. Просыпаюсь я без настроенья – что хотел сказать? подал бы знак! Вкруг меня – сплошное невезенье, не могу прочесть я сон никак. Буду думать, ты мне снишься к счастью, буду верить, что виденье – дар, буду знать, ты мысленно участлив, чтоб смелей могла держать удар! ссылка П...

Иронические стихи Судьба посылает свободу, а мне до сих пор невдомёк – я вижу в свободе невзгоды, я вижу в свободе урок. Я странная, да, однозначно, как зэк, что свободе не рад – куда себя деть? Вот задача! Решенья мои невпопад. Привыкла, что нет ни минуты свободной, всегда занята, менять я привыкла маршруты – нет времени, просто беда! А как жить теперь без цейтнота? – стучу я в открытую дверь, сейчас насмешу я кого-то: свободу нашла средь потерь! Да-да, всё страдала, искала, привыкла – дела...

Вдохновение: Дмитрий Павлов "У каждой встречи - своя тайна. Лишь у разлуки тайны нет". ссылка Все свои разлуки объяснили, тайн у нас почти что не осталось, мы остались живы в этом мире, чувства только где-то потерялись. Да, они, пожалуй, под завесой, фокус этот не открыт как будто, объясняем: годы давят прессом, вот и не совпало "нетто с брутто". Сами мы не сильно изменились, лишь контексты стали нас сильнее, потому со многими простились, по привычке обвиняя время. Тайну положила в долгий ящик, погадаю, может, на досуге, почему стал каждый вдруг "пропащим" и не растворились мы друг в друге...

Без боли стихи не родятся, недаром ведь это рожденье, нет, можно, конечно, смеяться над шуточным стихотвореньем... Но я говорю о серьезном, о том, что в бессонницу бьётся, когда не считаешь ты звёзды, но спать в эту ночь не придётся... Стихи мне дают облегченье, но тужиться вовсе не надо – душа так ступает к прощенью, и лёгкость приходит в награду. Пишу я стихи, чтоб скорее от гнёта обид разгрузиться, нет способа лучше, вернее, с досадой своею проститься. И боль, что была – отступает, рожденье стихов всё загладит, сердечко колоть перестанет, и будет лишь рифма в тетради...