Диалина Дроздова

Понедельник. Он пахнет развратом. С утра все мысли о тающем во рту зефире что дурманит мой разум. Двадцать метров до кухни и я чувствую утренний запах, шорох мелких шажочков, что не желая будить, варятся по комнате, варя завтрашний кофе. Я ненавижу кофе, он садит мой организм. Зато запах ментола его вмиг будоражит. Стены заполняются прохладой, погода нас снова разводит.Один ненавязчивый рингтон на мобильном, уведомление Вконтакте. Он рядом. Линии на щеках так незаметно рисуют на лице улыбку. Комната заполняется невидимым солнцем...

Снег так надоедливо на ключицы ложился. Рваное шмотье, в роли творческого одеяла-недавно набитый рукав. Стиль арт хауса-тщательно продуманная деталь, казалось бы полностью выражало все внутри содержащее автора. Поиск теплоты, чуешь? Запах уюта в домах, за стенами истерик и минутной радости в 5ти часов отчаяния, чувствуешь? Не то, не этот блеклый свет в квартирах, не эти ямки на щеках, не эти вечные разговоры о 'главном', не эти лица прохожих, что плетутся по тропе незнания. Кусаешь губы, сдирая...