Художник.
Слепой художник поутру достал палитру, Разбавил краски он сентябрьским дождем; Мольберт не брал. Зачем? Ведь небо светло́! И можно написать все то, о чем душа поет. На голубом и ясном, чистом небосводе, Скользила кисть, творя белила облаков; Мазками рваными , рассветный блеск выводит, А вдалеке наброском дышит глушь лесов....