Наружу изнутри

Остаётся принять себя  И расправить себе постель; И за голосом соловья  Не придумать напевы метель.  Остаётся в руках комок  Из души. Что достали силой. Весь израненный он не мог Оставаться собой и таким красивым.  Остаётся кусать язык, Притворяясь чертовски милой, - Чтобы голос не шёл на крик, Чтобы мог ты назвать любимой...

Когда не пишется и не плачется - Жутких мигреней разлился стук. В списках любивших нас и не значится, Нас запрягает агония в плуг.  Вспахивать сердце и сеять зерна, Слезы родных ссыпая в дневник - Всех остальных отравлять и бесспорно (!) Голос, в итоге, срывая на крик.  Душу сжимая как птицу - в пружину, Вымазав щеки вчерашним вином: Я повинуясь больному нажиму - В небо взмываю искрящим столпом...

Пережевывая или перемалывая? Наполнить рот крошкой, ощущая хруст на зубах или голыми ступнями нащупывать острые края – вы можете выбрать что угодно. Лишь бы отдать дань ноющей боли в своей груди, очертить белым выпавшее из окна грузное тело и вызвать, может быть, 03. Лишь бы не оставаться наедине с чернотой, просачивающейся из уголков глаз, рта, сомкнутых пальцев на собственной шее… Лишь бы не погрязнуть в собственных душных мыслях, глотнуть хоть керосина, чтобы было во что бросить зажжённую спичку! Чтобы, умываясь криком и водой из глаз, было над чем трясти в истерике головой и руками...

Сколько раз нужно прощать, а не прощаться, чтобы не вскрыться? Сколько раз можно позволять себе поступать так, как хочется, а не как нужно? И когда совпадёт «предначертано» и «желаемое»? Когда руки опустятся в безвольном жесте отчаяния или, когда взметнётся прядь волос от резко запрокинутой головы? От резкого окрика внутри себя нужно проснуться или открестится? Окреститься, падая в цепкие объятия эмоций или жрать землю, не смея подпустить себя на пушечный выстрел к любым чувствам? В какой момент,...

Ты читаешь и ты хохочешь  Спрятав ноги под простыню; Ты влюбился, но ты не хочешь -  Ярким солнцем сменять зарю.  Ты приливом и ты Набегом  Разоряешь мои дома  Древней сказкой и тихим напевом  Напиваешь меня допьяна...

Застыла на лестнице между домами: Твой след потеряла собака-ищейка. Слезу утерев от плаща рукавами, Со мной забавляется Мойра-злодейка.  Не страшно стоять и не делая шаг, Упасть на колени в молчании диком - Мне чудится всюду мертвецкий ГУЛаг, Любое терпение вырвано криком. Где солнца закрученный щемится диск, Глаза ненасытно искали обеда. Разбить у могилы твоей - обелиск  И надпись на нем огласится: победа...

Вы никогда не думали о том, что можете встретить «себя» в тексте своего знакомого? Удивитесь, когда прочитаете свой образ не в тонком намеке между строк, а в прямом упоминании ваших поступков? Меня всегда интересовал этот скользкий вопрос: когда уже можно писать о своих товарищах. Начиная складывать из беглых мыслей целые тексты, иной раз руки чешутся вписать Вику, Машу, Олю или Женю… Шучу. Нет у меня знакомых с такими именами. Зато есть множество других: историй и друзей. Близких и не очень (и это я не совсем об отношениях с людьми)...

В гулком отзвуке улиц жарких  Слышу звонкий и чистый смех. Из волос самых тёмных и самых гладких,  Накручу на палец твои. Из них из всех.  Накручу и тебя не брошу,  Буду птицей над морем петь.   Ты пока в моем сердце брошью - Буду подле стонать и неметь...

Меня спросили как мои дела и я описал свой обычный день. Я был в магазине, листал ленту в соц сетях, искал проверенный сайт с новыми сериями, жаловался друзьям на жизнь, ел семечки - вот, впрочем и все. Основным ответом послужило: «Неплохо». Мои дела неплохо: все по плану и как обычно. А после я задумался: «И мы все проводим свою жизнь именно так?». Ладно, полжизни. Однако, все же! Мы признаем это хорошим днём? И завтра мы планируем провести именно так же? Собственно, я не новатор в размышлениях о жизни и её бесцельном течении; и сама идея не первый раз уже посещает голову...

Я мечтаю творить И бросаю монету в воду. Загадал полюбить - Променять на любимых свободу. Только я прогадал: Коркой льда покрывалась монета. Говорят я предал - Я умчался в бескрайне лето.

Задёрнуты шторы, Пылиться пальто; Дурные привычки - Забыты давно. Полы проседая, Зовут к небесам. В хранилище мая, К лоснящимся псам. К березам печальным, К великим дубам, К улыбкам нахальным, К бегущим ногам! Горячие зори Пылали вдали. Лекарство от хвори - Облака-корабли...

Мы даже себе самим не в силах признаться в своих слабостях. Мы болеем, страшно болеем от того, что душим в себе. Мы не даём себе права оплакать потерю близких или потерю нас самих в прекрасном прошлом. Мы не умеем пользоваться моментом и раскусывать сладкое, пока оно не стало горьким. Мы держим под языком и рассасываем, предвкушая положительный исход. Который уже физически невозможен. Мы запускаем в небо ракету с праздничной ленточкой «любовь», которая успешно сгорела в многочисленных слоях атмосферы...