Копилошка

Под грустным светом тусклой лампы, Забыв про то, что я ещё живой Я медленно пишу в бумаге буквы, Которые дают душе покой. Кабак совсем пустой, И мне это мешает. Бегу я как могу от мыслей, Но а они…они бегут за мной. Окно, стекло, за ним играет ночь: Одета в тёмную накидку. Та чернота, что пляшет за стенами На нервах поиграть не прочь. Я вижу… вроде как не убивает...

«Я не такой как все» - как часто это слышим В погоне выделится из толпы И напрочь позабыв про смысл этих истин, Мы отличились ото всех, не отличившись собственно ничем. У каждого свой стиль – но он едва ли уникальный, Ведь, что стоит за вашим стилем? Пустота. У каждого свой взгляд на мир, но как и прочее, Без действий, взгляд – не больше чем труха. Я лицемер, но чтоб не упрекали: Не буду спорить, сам – такой. Я – дилетант во всём, что можно приписать мне «Я не такой как все» - скажу, махнув рукой...

Я выглянул в окно, но там по прежнему земля Не вижу не планет, не гроздьев звёзд, Наверное куда то не туда В попытка нервных, посадил я звездолёт. В моих глазах - уже померк огонь Не видеть мне космических заторов, Я в капсуле закрылся на замок И не хочу теперь я бороздить просторы. Безумие - сменило млечный путь, Бессонница...

Вчера я видел Бога В старом выпивохе, что стоя у аптеки, Клянчил несколько монет. Креста не видел у него я за спиною, Но ношу он тащил свою на старость лет. Вчера я видел Бога, Он, держась за флюгер, в весеннем платье, С крыши слёзы лил. Я не уверен, что из глины птицы полетели, Но всё же, он в ту ночь - взлетел. Вчера я видел Бога На задворках церкви: казалось бы, Чего не входит в отчий дом? Но в немощных ногах - пуста коробка...

Спой мне на немецком, Родная. Я устал от французской фальши. Я устал от наигранных строчек И ванильных цитаток устал. Я не знаю, осилю ль я больше Весь тот бред, что меня окружает, Вижу всё, что вокруг происходит И отнюдь, это всё не прельщает. Спой мне на немецком, Родная. Мне не нужно испанской страсти, Мне остаться с тобой, хоть сколько Или кануть в лета навеки. Вижу я, что совсем по-другому, Всё не так, как написано в книжках... Все писатели лгут, не боле! Надоело враньё повсюду...