Андрей Ермаков

Хочу обнимать тебя ночью за плечи, Варить тебе кофе и ссориться дико. Сбивая прохожих, торопиться на встречу, И верить в любовь - до боли, до крика. Мечтать о Венеции, мечтать о Париже, Гулять босиком, встречая рассветы. И быть влюблённее, наивнее, ниже - Смеяться по-детски, слушать кассеты. Смотреть одни сны, носить твою куртку, Как это случалось лишь в старом кино. Любовь для поехавших, любовь для придурков, И к черту нас всех, налей мне вино...

Все линии тела, духи, клятвы, нежности океан. Чтобы ты меня помнил как единственную из всех поэтесс, Как любимую из множества твоих ран. Посмотри мне в глаза - я живая, я знаю в этом толк, Я хочу чтобы было семнадцать - рок-н-ролл и табак. Я хочу чтобы город кричал и вопил, но город замолк, Храни мои фото на полароиде, помни мой мрак. И если однажды летним днём мы с тобой повстречаемся, Мир замрёт, остановится, настигнут грозы и беды...

Не говори о людях плохо - вот мой завет, Даже если они грубы, безобразны, любят одиночество. Иногда хорошие люди носят лишь чёрный цвет, Плохие - говорят о добре и пророчестве. Никого не суди - даже незаурядных натур, Каждый может мечтать, жить в своём измерении. Иногда хорошие люди покрыты тату, А плохие ходят в церковь по воскресеньям...

Пьют крепкий сидр, курят, снова встречают гостей. Мы же с тобой другие, по самой своей сути, Обожженные и потухшие, изломанные до костей. Мы же с тобой любили – просто сносило крышу, Не было мира.. Миром были твои ладони. Ты говорил про любовь мне, а я не хотела слышать, Плед, и стихи, и гитара – свисали ноги с балкона. Пахло пьянеющим счастьем, плескалось вино в бокале, Смеялись, как в шестнадцать, часто срывались на крик. Ты весь в эмоциях, радости, я – в бесконечной печали, Знала, что всё закончится...

«Ну скажи мне, кем теперь ты станешь?». Ну а ты молчишь и латаешь раны, перебираешь пальцами воспоминания. Прячешь нагло стихи у себя под матрасом, прячешь что-то в груди - вдруг найдут это.. Страшно! И дорога твоя - это мокрая трасса, и бутылка в руке, и душа нараспашку. А она всё стоит, и слёзы льют градом.. «Что теперь с тобой будет да что теперь с тобой станет?». Но в ответ тишина, тишина - это слабость. И тебе это больно, и тебя это ранит. Надо было, мама, мне стать человеком! Поступить на филфак, прикупить себе брюки. К морю ездил с тобой бы почти каждым летом, и держал бы твои вечно тёплые руки...