Рассказы с чердака

11:30. Ко мне заходит моя секретарша Ксюша. Я по инерции засмотрелся на ее короткую, строгую юбку. Ее дрожащие руки, державшие кофе и сахар, опасным маневром как бритва, направилась ко мне. Я немного отодвинулся от нее, отложив все документы на угол стола. - Спасибо Ксюш, - вымолвил я с трудом, - Что у нас с почтой? - Я не знаю, что то наш емеил вчера сломался, а как его исправить я не знаю, - пролебезила она, хлопая своими длинными ресницами. Как выставлять свою задницу в медиа пространство - ты можешь, а разобраться с обычной почтой - нет...

Звон. Ломота в мышцах. Скрежет в глазах при усилиях их удержать в открытом состоянии. Уцепившись в подушку, начал поднимать свой мешок с костями. Раз, два три - подход. При попытке встать, почувствовал сильную боль в указательном пальце. - it's my life , бл*ть, - изверг я, сжав зубы. Рука потянулась к тумбочке и взяла пару таблеток. Ватной походкой на танец с душем. Я готов. Свет в ванной атакует темные пятна в моей голове. Кран, вода и я. Чувство, что вот вот вытрясу свои внутренности в эту раковину...

Я валюсь с ног. Оборачиваюсь и вижу как пары горячих тел и напитков вырываются из открытой двери на фоне света от танцпола и зовёт меня обратно. Слегка тошнит. Голова отключается и в глазах темнеет. Ещё глоток и ракетоноситель из бутылку уже мчит меня к свету как мотылька. Вокруг все в ноль. Горячие женские тела трутся об жадных до женского запаха кавалеров. Кто то пронюхивает дорожку за моей стойкой и их лица переливаются улыбкой и прожекторами. Подхожу к ним, как матрос, схваченный морской болезнью...

- Здравствуй, тень...мой образ, рассыпающийся на атомы, - сказал я своему отражению в ванне. По минутам через горло проносится едкий табачный дым. Где я? Голова раскалывает прошлое и будущее, сейчас - лишь желание...Беру бутылку дешёвого скотча. Отрываю пробку и драконом проносится в воздухе резкий запах спирта. - Да плевать, докажи себе, что ты настоящий - делаю глоток. Внутри все начинает жечь. Я сдерживаю боль в груди. Включаю кран. Тайфуном вырывается вода. Где то в этом потоке я мысленно уже захлебнулся...

Я вернулся домой, когда уже стемнело. Внутри была какая то грусть или страх. Сложно было отделить эти понятия. Все ради чего я работал, все что мне дали за мои труды — я променял. Мудрое ли это решение я до конца не знаю. Еще ни в одну эпоху, риск не считался союзником мудрости. Слова Разумовского внушали надежду на благородность моих будущих свершений. Вернувшись домой я еще около пяти минут смотрел на эту визитку и думал лишь о том, что у меня появился шанс. Может быть это и есть та самая белая полоса? Утром я прибыл на вокзал...