#ВродеКакПоэт

Стихотворение, посвящённое горам, написанное в те времена, когда о горах я знала только по картинкам, фотографиям, рассказам и песням Высоцкого... Мы возвращаемся снова — Уже заждались, наверно. Когда-то пообещали Прийти сюда непременно. Ну что ж, мы исполнили клятву И вновь стоим у подножий, Однажды коснувшийся неба Без гор уже жить не может. Однажды прошедший по краю Домой не вернётся прежним, И будет готов, сгорая, До солнца добраться пешим...

Одиночество перестает быть любимым другом, надёжным тугим плечом, Когда появляются те, с кем хочется оставаться. По улицам бродишь, кутаясь, землю метёшь плащом, Ищешь, где бы согреть от майских морозов пальцы. Весна-лицедейка, предатели-коммунальщики — Панели исстыли, в домах замирает кровь. Затем только и греметь ключом почтового ящика — П(р)оверить, что там, конечно же, пусто вновь. Знаешь, так глупо мотаться по комнатам, где нас должно быть двое, Где всё уже не родное, а нестерпимо плоское...

И не могут войти — дверь закрыта, а ключ позабыт на столе. Припев: Дайте людям дождя! Уже очень сложно, уже невозможно Дышать через пыль и сквозь вихри огня! Дайте людям дождя! Но люди ведь хуже дерьма — Как только с небес польётся река, Все станут кричать: «Беда! Вода! Скорее, быстрее дайте огня!» Дождя!... Огня!... Расскажи мне, к кому ты пришел, когда вышел из дома? Объясни мне, кто тебя ждал, и зачем ты спешил? Все стремятся с утра поскорее уйти от себя К кому-то другому, Но...

Последняя сигарета — отживший осколок тридцати с лишним дней. Если скажу, что хочу позабыть все это, совру, и опять будет только мерзостней и больней. Я обернулась бы, если б знала, что за спиной будешь ты, а не чужие жизни, сотканные из дождевых капель. Я не вытягиваю на своём пафосном максимализме, сгораю до фильтра от глупых пустых метафор. Назавтра опять головная боль, спалённое...

У меня была куча слов, а теперь не находится, чтобы связать в стихи. У меня остался лишь запах твоих духов да твоё тепло поверх моей ледяной руки. Мы забираем с собой лишь отпечатки душ и неумелую память прошедшего дня. Гибель поэта всегда на совести тех кликуш, что не прикрыли глаз от жалящего огня. Восьмое число сентября догорает и стелется дымом, Я не хочу уходить, будто жду, что вернёшься за мной. Глупые люди не знают: любовь —...