Долгая дорога домой

Новое творение Быкова традиционно тихо прошло в прокате, да и в целом не вызвало заслуженного, на мой взгляд, ажиотажа. Если прошлые его работы ещё долгое время после выхода обсуждались хотя бы в сети, то «Сторож» даже обожателей Юрия из интернета, вероятно, в большинстве своем обошел стороной. И это при том, что «Сторож» – едва ли не лучшая работа режиссера. Но речь здесь пойдет не о сюжете фильма (сюжете сильном и с простой, но глубокой моралью), а о главном его герое – безымянном стороже, которого Быков сам и сыграл...

Каблуки мешали бежать. Несколько секунд: освободить обе лямки, стянуть туфли, сцепить их пальцами.  Дальше! дальше!  Свет фонарей слепил ее, но и служил единственным ориентиром. Луна и звезды скрылись за тучами, город трусливо спрятался под одеялом тени.  Его шаги то приближались, то отдалялись. В периферии мелькнул силуэт кота. По дороге пронесся красный автомобиль, задние фары которого за пару секунд скрылись за поворотом.  Дальше!  Она кричала несвязные слова, издавала звуки, доселе ей незнакомые...

Я помог тому старику подняться по лестнице, проводил до двери, а дальше он сам. Когда я уходил, он бросил через плечо:«Спасибо, сынок, буду должен» – после чего крякнул и пошел медленным ходом дальше.  Идя обратно к машине, я понял, что совершенно не рассмотрел старика. Уже вставляя ключ зажигания, переводя коробку на D и выезжая с парковки, я все пытался вспомнить его внешность, хотя бы мельчайшую деталь. Но в голове сохранился лишь туманный скрюченный образ, подобный тени обычного мультяшного старика – с горбом и кривой деревянной тростью...

Эту историю я написал осенью 2015-го, спустя неделю после переезда в Ставрополь. На следующий год ее по совершенно не понятным мне причинам опубликовали в местной газете. Не знаю, стоила ли эта история того, но почему бы и не поделиться ей с вами. Редактировать не стал, пусть рассказ останется таким, каким был в 2015-ом. Я часто прогуливался мимо того банка и почти каждый раз видел на скамейке напротив него женщину с коробкой конфет. Она сидела, то пристально оглядывая прохожих, то склонив голову и бурча себе что-то под нос...

В 8 лет Игорь не мог похвастаться ничем, кроме того, что его имя смешно рифмовалось с несуществующим словом "пигорь" – это веселило друзей Игоря и, соответственно, радовало его самого. Бывало, выйдет Игорь в магазин, а какой-нибудь соседский мальчик – например, рыжий Леша – воскликнет радостно:"О! Игорь-пигорь!" – и засмеётся, а Игорь засмеётся вслед, и день вдруг станет чуточку лучше. Но когда Игорю стукнуло 15, рифма перестала приносить ему прежней радости, хотя все ещё веселила его друзей – в частности рыжего Лёшу, с которым они учились в одном классе...

Директор бюджетного предприятия Виктор Сгибнев никак не мог вспомнить имя человека, чья рука прямо сейчас держала в руке пистолет, направленный ему в лицо. Помнил только должность – бухгалтер. Работает, кажется, не больше пяти лет. За все время практически не получал ни выговоров, ни штрафов. Трудился на совесть. Но что-то пошло не так.    Что же?    Виктор Сгибнев пытался понять. Он сидел в своем удобном кожаном кресле, положив руки на новенький стол из красного дуба. Этот стол ему всего неделю...

Так выпало, что на одиннадцатый день рождения произошли сразу три неожиданности.  Началось с телефона: он зазвонил необычайно рано для субботы — в девять утра. Я спал; мама, ушла по своим делам, о которых мне ничего не рассказывала, что уже стало обычаем за последние два года. Трубку пришлось поднимать мне: благо, стационарный телефон стоял на тумбе рядом с моей кроватью. Сонная, еще не ожившая рука нащупала продолговатый кусок пластмасса на проводе и потянула его к моей голове.  — Ало?  — Сына, ты?  Хриплый голос отца я узнал сразу...

По логике вещей я должен был попасть в рай, но мне на пути встретился какой-то гопник, который тут же потребовал у меня мобилу. Я ему сказал, мол, парень, это река смерти, тут так нельзя, тебе, мол, вообще в другу сторону надо, в ад. Вас, бандитов, там как родных принимают. А он все напирает и напирает, говорит: «отдай мобилу, фуфел, или пыг'ну тебя» И картавит, как подобает людям его статуса.    Я достал телефон и позвонил наверх, не спуская глаз с этого лысого существа.    — Это приемная? — спрашиваю...

Круглый мужчина зачем-то вышел из троллейбуса раньше своей остановки. «Мне надо» – подумал он вслух и, шатаясь, побрел через тонущие в сумерках дворы. В руке его весело, в такт нелепым, отчасти детским шагам, болтался черный целлофановый пакет. Сквозь пластик просвечивала банка шпрот, пластиковая посуда и новый кухонный нож ещё в упаковке. Мужчина – его, кстати, звали Егор – прошел мимо ларька, у которого отдыхали завсегдатаи этих мест: бородатые, в меру немытые, но оттого ее менее вонючие старики, которым, впрочем, отроду было не больше пятидесяти...