Свист

Она собрала вещи и с лёгкой ностальгией вспомнила вчерашний вечер. Он бессмысленно продолжал идти дальше, оправдывая себя, что "если не имеет смысла, куда идти, то обязательно где-нибудь окажешься" А, к черту эти фантазии. Мне больно. Я ведь хотел заказать ей цветы на 8ое марта, но посчитал, что это может оказаться лишним, ведь у неё есть тот, он ведь подарит. Я непростительно долго крал её у него. И был сильно удивлён, что вообще никто ничего не подарил. Тут же я бросился заказывать, но разница во времени и расстояние в несколько тысяч километров сказали, что букет будет только завтра...

Пришлось напрячь всю свою волю, и вот я бреду по вновь чужому, холодному и ещё тёмному городу "домой". Где-то на очередной мостовой я заметил, как лениво просыпается рассвет, и серое тёмное небо с небольшими тучками начинает светиться. Я наблюдал, как все вокруг начинает цвести, двигаться и оживать...

~Последние часы со скрипом ползут и будоражат два молодых сердца. Его потрепанное с глубокими шрамами, но ещё способное так горячо любить. И её в прошлом разбитое и кое-как собранное обратно. Она боится и не хочет верить. Безопаснее в это не верить. ~Секунды, ах эти чёртовы секунды... Они оба горят...

Краски постепенно меркнут, и всё то, что раньше приносило удовольствие, теряет всякий смысл. Он поник. Ничто ему больше не интересно. Единственное, чего он с нетерпением ждёт - ёе. Кровавая ирония жизни: у неё ведь есть молодой человек, но любит ли она его? А с тем, что так далеко, но невероятно близко к сердцу, она чувствует себя другой. Настоящей. И он об этом знает. Он периодически видит и слышит того другого. В её квартире. Рядом с ней. Но не задет вопросы...

Он засыпает и просыпается с мыслью о ней. В каждых проходящих мимо чужих глазах он видит её. Она не подаёт виду, но ждёт сообщения, звонка или любого напоминания. А вечером случается их "встреча". И это самый радостный и одновременно жестокий момент: Вот они безумно рады друг друга видеть и слышать, но лишь бы хоть на секунду прикоснуться...