Пролог.
Мне так плохо.. Я не могу остановить это прерывистое дыхание, я не могу нормально дышать. Она мой воздух, которого мне так не хватает. Каждый раз говоря ей что люблю, я как будто оставляю часть своей души в этих словах, адресованных её сердцу. Сердцу которое никогда не примет их.. Какого черта я творю, зная что в итоге останусь наедине со своей пустотой.. Пустотой, через время заполненной тьмой и холодным мраком.. Откуда я знаю? Такое было и не раз, с ней. Прекращая общаться, снова, я оставлял с ней душу, а сам, был пуст, как сосуд...