Николай Коробов: стихи

Не накрашена планета. Серый цвет ей не идет. В стуке голых в стекла веток вечный чудится полет. Истуканы перекрестков, переулков, площадей. Ветки бьются яро, хлестко, нет покоя от ветвей. Словно загнанные в клетке тигры бьются за еду, эти взбалмошные ветки в непонятное ведут. Не накрашена планета, ей...

Время новых сомнений Опустело тщеславно Время полночь я гений Ночь воруется плавно Время города тихо По стрелкам по нотам От сияющих бликов Громо- Отводы Путь лежит между звезд И купается небо Между каменных слез Между эго и эго Между теми вдали И вот этими рядом Будто в ночь корабли Уплывают куда-то И тихонько молчит То что вечным казалось Нет особых причин Верить в скуку и жалость Так тепло и огонь Превращается в искры Где-то там далеко Бродит ночь по карнизам Только тени глядят По домам и витринам Только звезды летят Будто клин журавлиный Только я ни при чем Я...

"Есть обычай у русской поэзии Гениально писать про муру..." Г. Фрумкер Сюрреализмом здесь не пахнет. И декадентство ни при чем. Кощей опять над златом чахнет, довольный, - морда кирпичом. Он на неведомых дорожках нашел грибы, - и видит вновь следы зверей на курьих ножках, скелетов ночью под луной...

Надо мною стоят звезды, как истуканы, пропасть тысяч парсеков - бесконечная пропасть. Я хочу удержать этот космос руками. Я хочу занырнуть в удивительный космос. Удивительный мир миллиардов созвездий пледом черным покрыт, бесконечности пледом. Звезды рядом стоят, но с вселенною вместе. Звезды рядом со мной, но вдали от планеты. Я один и вокруг сотни тысяч парсеков пустоты океанской под названием Космос. Так легко быть живым и простым человеком и так сложно вступить в бесконечную пропасть...

Прохлада. Пройтись надо вечером. Сам с собой поругать власть. Но милое личико в клетчатом пиджачке пробежало, смеясь. И я понял: надо завязывать, веселей без политики мне. И, борясь с ненавистным разумом, вернулся домой, к жене.

Пусть звон хрустальный огласит Осенний час дождя. Пусть окна заревут навзрыд Под тихий шум дождя. Пусть город одиноко спит Под мерный ритм дождя. Пусть Муза к сердцу прилетит, И буду счастлив я.

В серебристых облаках заката играет музыка. Ее звуки доносятся до меня испуганно и сиротливо. Вот заиграло фортепиано. Контрабас, ломая симфонию звуков вдавленных клавиш, отпускает в мир пафосные тона. Едкая испанская гитара. Что в ней? Очередной плач несчастной любви?! А, может, местный мачо поет серенаду еще одним глубоким глазам и нежному голосу?!...

Одиноко засыпает город, впитывая вечерний шум разъезжающихся по домам авто. Пролетающие в людях и мире атомы шепчутся, переливаясь под лунной дорогой. Жизнь меняет цвета и запахи с цветных тонов на черно-белые смоговые залежи. Из всех атомов городской суеты выделяются миллиарды, расположенные и идущие вместе, рядом друг с другом...

Опять тишина ночи, и с улицы свежести вкус, опять я ищу между прочим ритм осени нежный, как блюз. Над городом виснет эхо. И тихо, забыв меня, плывет, как душа человека, над городом старым луна. Дома, в одеяло укрывшись, гасят глазницы огней. Бродят коты по крышам, как мечты в голове моей. Неровного ритма всполох, как сердце звучит не в такт, за чаем пустых разговоров мне мало… много в стихах. Тонкая прядь ночи, длинная тесьма дня. Жизнь – это так, между прочим, лучшее, что есть у меня...

Вороны снова каркают, и поезда гремят, «Романтика, романтика!» - они мне говорят. С вокзала слышно рацию - про груз и пятый путь. Романтика, романтика, позволь мне отдохнуть… Прохладой веет. Мантия над городом легла. Романтика, романтика - у счастья два крыла. Такая ночь - на фантиках рисуют небеса. Романтика, романтика – под маскою глаза...

Запах нежности в ноябрьской тишине. Полумрак, застыли огоньки. Никогда тебя не вижу я во сне, только в жизни страсть к тебе сильней ангин. Мчит по городу осенняя хандра, зажимая радость в мрачные тиски. Но лишь эта беспросветная пора позволяет устраниться от тоски. И за этим покрывалом будет снег, и мечта моя растопит крепкий лед...

В этом дне так загадочна осень. Листья тихо кружатся с деревьев. И прозрачного воздуха тонкость. И ночная небесная мгла. Так картины рисует художник. Так балетное па совершенно. Так роялю кидает звучанье разозленный на жизнь пианист. В этом небе гармония чувства, голубые обои и вечер. Это воздуха тонкая пленка, голубая свирель пастуха. Тонкорунная вышивка это. Голубое волнение, нежность...