Поэт constanter storm

Я буду петь о том, о чём придётся. В каком окне умру - в таком умру. В движеньи суть планеты вокруг солнца- Мою творить и тасовать игру. С тобой ли друг, с картинами твоими, Или другим, и некими другими Его определяющими суть Вещами, пусть вовеки и отныне Я осознаю - равнозначен путь...

*** И всё ж, системность лечит от любви. Что-то из них первично, что - вторично. Иду, дыша осколками в крови. О Господи, как это поэтично. О Господи, как это поэтично. И мне в глаза кидают сотни стрел, Чужие, заинтересованные рожи.. Опять не обозначивши предел, Ослепнув, я средь них ищу хороших...

Любовью пропитавшиеся, да. Сомнений нет,любовью. Стеллажи, И разношерстная квартирная среда, И лопасти на потолке, возникшее Движение, из неоткуда, Не помытая сковорода.. И на алтарь тоски и одиночества, Что будет найдено, на дне осушенного, Стакана утешения, захочется, Стащить все истины, Которые подслушанны, По-варварски, но с педантичной, Нежностью (пусты карманы), были...

Но не выключай свет, моя душа. Сегодня, его,пожалуйста, не туши. Вечер незаметно перетек в повод для Грабежа, Ночь хочет украсть всё у моей души. Я обескураженно сознаю - То, что так глушилось (почти привык). Я снова забыл, о чем неустанно тебе пою Так давно , что закрыв глаза, вижу -старик. Мне не хочется пропасть...

Будь как танец. Слияние всех земель и лун, Коих тьма, Если обратиться К Теории струн.. Будь как камень, Сорвавшийся Солнечным Куборем вниз, Понимающий, Быстротечность Из от и обратно - в из. Будь как вспыхивающий Рассвет, Что возьмёт своё, Не смотря на дым, или Не смотря на ружье, Что по определению -выстрелит, Весело гляди в дуло, и Всегда допускай гамбит...

И просто : оттепель; твои скулы. А вдалеке - возня на Прудах, Вчера ещё заметало, да гулко Ветер выл в проводах. Ты мягок был. Будто бы не соо- Тветствовавший наружности. Придя домой, я во Всеуслышание заявила о Дружественности...

Я странно жду концовок всех своих. Смотри,как остывает железобетон На улицах.. Смотри на окна, ты увидишь в них Печальный, и просящий мувитон, О чём то.. Сам и просишь у своей души, Идя по улице, оставленный толпой. Не уж то ль это - место теплое - где жить, И голос нужный, молвящий...