Птица Синица

Все города вдруг Захотели быть как Петербург Молча поджали Провинциалки Губы Стены домов приспустили Сточные Трубы Ноют мосты, воют мосты Дурные Просят простить им то, Что не разводные Сжаться стремится И мой захудалый двор Окна желают смотреть Друг на друга В упор Лужи сплетаются, Силятся...

На языке вертятся банальности, вызывая тошноту и головную боль. Пустота. Слова мне более не подчиняются, мысли плотным узлом сплелись в голове и не показывают своего лица. Можно было бы подумать, что их там и вовсе нет, но тогда что распирает мои виски изнутри? Может, это и правда она. Пустота. Меня словно рвёт жёлчью, ибо во мне ничего более не осталось. А было ли что-то во мне? Я сковырнула саму себя, сделала усилие, открыла, разрешила себе быть, а внутри ... внутри оказалось пусто. Страшно пусто, страшно черно и пусто. Помогите. Можно я буду называть себя Кирой? Мне нравится имя Кира, оно рычит, кратко, отрывисто, звучно...

Мой единственный и (наверняка!) неповторимый подписчик, привет. Искренне надеюсь, что ты не бот, и что хоть одна живая душа ( помимо уже моих смирившихся с натурой своей милой дочи родителей и редких друзей) как-то оценила мое творчество. Я бесконечно рада. Ромашки для тебя. Ну, это не совсем правда, сфотографировала я их еще летом...

Здравствуй, Пустой Белый Лист. Верный друг каждого, кто осмелился назвать себя творческим, тем самым навечно связав себя с тобой нервущейся нитью. Нет, скорее веревкой. Канатом. Ты, Пустой Белый Лист, не обязательно сделан из бумаги. Ты можешь быть экраном планшета, компьютера или телефона. Можешь быть вовсе не белым, а желтоватым, или, например, в клетку. Можешь даже тихо и незримо таиться в голове, быть молчащими клавишами или струнами, неотесанным куском глины или камня, или даже голой стеной...

⠀ Человек очень нуждается в вере. Вере во что бы то ни было. ⠀ В этой опоре, в этих рамках, которые будут направлять его, поддерживать, которые подарят ему некую определённость. Без них он слаб и будто бы ничего не может. Без этих рамок все пространство вокруг него становится огромным, необъятным, и это страшно, ухватиться становится не за что. ⠀Пока ты веришь, ты не одинок. На дороге появляются указатели, в руках - список правил, а рядом идут те, что верит тоже. ⠀ Человек во всем будет видеть подтверждение своей веры, какой бы она не была...

Кисти рук медленно взмывают в воздух, плавно разрезая его, словно воду. Пальцы нежно перебирают невидимые тонкие струны, в их движениях нет резкости, нет страха, нет боли. ⠀Две руки, две невесомые птицы, кружатся в танце, полном свободы и силы, полном глубины и чувства. Они летают в тишине, но вы слышите их музыку. Они летают молча, но вы можете разобрать каждое слово их песни. Они летают. ⠀Каждый день...

Холодное море отливает сталью. Серебристый туман затянул небо, но солнце уже пробивается сквозь него и согревает продрогший июльский Сахалин. На пляже ни души. Только я, звонкие чайки и парнишка, забрасывающий в море сверкающую леску. Закатав штанины джинс и рукава, юный рыбак раз за разом закидывает удочку в море. Наконец, он сматывает леску и уходит вглубь высокой осоки. Отсюда мне его не разглядеть. Из расплывчатого мутного пятна, солнце превратилось в ровный белый диск. Низкие волны стройными рядами крадутся к берегу и с мягким шумом разбиваются о плотный песок...

Я убежала со своего острова. Убежала за 9000 километров. Спряталась в городе миллионнике и уже много лет не могу заставить себя навестить свою родину. Но как не смешно, это мне и не нужно. Мой остров все равно всегда со мной, он внутри меня и к сожалению он - это я. Сахалин. Неприкаянный, беспокойный и своенравный. Я бы даже сказала пустующий. Оторванный ото всех, один. Не многие о нем знают. Да и зачем? Он там, где-то далеко, считай на краю земли. И все же он есть и я расскажу, какой он. Серый - серое небо, серые города, серое море...