Мысли-перемысли

— Привет, Михалыч! — Здорова, Сан Саныч! Как оно? — мужчины пожали друг другу руки. — Да, нормально... — А че такой грустный? Мож, по стопарику, за встречу? — Не-е, я больше не пью. Завязал! — Что так? Жена закодировала? — Хуже! Со мной тут такое приключилось, ни за что не поверишь! — Че случилось-то? — Помнишь Вовку Козловского? — Ну... — У него тридцать первого юбилей был. — Да ты что! Я и забыл, что у него днюха в октябре... — Пригласил он, значит, нас в ресторан. Посидели душевно! Всё чин-чинарем...

Рынок гудел. Толпы людей хаотично передвигались между рядами. С разных концов то попеременно, то хором доносились громкие призывы: — Огурцы! Огурцы! — Сладкие помидоры! — Мясо! Свежее мясо! — Рыба! Рыба! Рыба! Сверху это движение напоминало пчелиный рой. Он вибрировал и жужжал, как живой организм. — Яблоки, дэвушка! Очэнь сладкий! — кареглазый продавец с густыми черными усами протянул мне огромное бордовое яблоко. — Спасибо, не надо, — отмахнулась я от него. Мне ничего не нужно. Я просто зашла поглазеть...

Горы шумят. Шипят узкой речкой, вьющейся у их ног. Шуршат листвой. Гудят диким ветром. Кричат свободными птицами. Мы идем по узкой тропе — муравьи, желающие увидеть мир глазами великана. Тропка юркает между деревьев, скручивается в петли вокруг серых уставших валунов и прячется за могучим утесом. Она то стрелой взлетает в небо, то стремглав бросается в бездну. После очередного взлета по тропе наш гид Толик хрипит: — Привал! Рюкзаки шлепаются на землю. К вздохам облегчения присоединяется хор восхищенных голосов...

Вы боитесь грозы? Каждый раз, когда в небольшом городке Осташкове начинается гроза, один странный мужчина вместо того, чтобы спрятаться дома от дождя, выходит на улицу и исчезает в неизвестном направлении. Никто из осташковцев уж и не помнит, как давно это началось. Не знают они и куда он спешит, и зачем. Но те, кому открывается эта тайна, почему-то надолго о чем-то задумываются... Полуденное солнце радовало своим светом и обманчиво манило прогуляться под его яркими лучами. Это июль. Стоит только высунуть нос на улицу, как он тут же покроется капельками пота...

Сегодня с ароматом мандаринов Уносит ветер в детские мечты, Где мы ещё так искренни, наивны. Туда, где наши помыслы чисты, Прозрачны, как сосульки на морозе, Которыми так сладко похрустеть Любили мы, не чувствуя угрозы...