Глеб Демидов

Питер. Август. 18. Пока. Прощай, мой старый Я. Я вдруг за счастьем решил гнаться, Но не заметил, как слетает голова. Я вдруг поплыл не по теченью, Не истоптанной пошел тропой. Как муха я увяз в варенье. Я был распят над вычурной горой. Как много "Я", как мало мира. Лишь о себе да о себе. А что рассказывать о том, что мимо? О чем слагать на жизни пустыре? По чём мне восхвалять пустые траты? Чем перекрыть все горести обид? Какой травой мне излечить те раны, Которые...

Вагон туда Вагон обратно Вагон на пересадке Вагон всеобщего труда Вагон ничейного достатка Вагон везёт туда-сюда Давай я встречу? Да, давай Хотя, ты знаешь Нет, не надо Вот завтра можно бск На площади какого-то там Александра Ну, я на месте Я за колонной тут Трясусь, волнуюсь Мы что сегодня будем вместе? Опять знобит, опять тушуюсь И тут динамят Просто супер Езжай домой Я всё сделаю одна Меня коробит И вечно будут пусты руки Что не дотронулись труда В которых лишь бутылка Стрельнутая сигарета Или прочая херня А отправная этого памфлета Её существование Что не прервётся...

*** Филармония сточных труб, Оркестр квартирных батарей. Я в соседнем подъезде отпеваю труп, Я свят, как иерарх Корифей. Пропаганда головой снов, Что как камни кружат над нами, Пропаганда любимых народами слов, Что покажут на Первом канале. Весь твой мир черно-белый, И лишь одна дева цветная - Твоя совесть, цинизм или ложь. Прости, что за тебя выбираю. Обитатель панельных домов, Ты - серая масса, но как же я тебя обожаю. Ведь я, как и сотни, тоже таков - Загнанной жизнью прижарен. И пусть вся эта романтичная оскомина, Что напоминает тебе о лучшем лете, Доводит тебя счастливого до истомы, Ты клубком свернулся, как белок в омлете...