Мы старомодны;
нас учили сочинять стихи. Ну, или по крайней мере ценить поэзию, если суждено было родиться бесталанными, но достаточно сообразительными. Нас учили ценить. Ценить момент. Ценить очередной рассвет. Ценить запах горячего ужина и родные губы, целующие в висок перед сном. Ценить любимую музыку. Ценить руку, которая гладит по волосам. Вот и получились мы романтичными до смешного. И людям с трудом доверяемся, потому что имеем понятие о настоящем. Способны долгими ночами, за чашкой горячего и ароматного, рассуждать о чувствах, а знаем мы о них только по книжкам, но почему-то свято верим, что именно так и должно с нами быть...