It's my life, Сашка...
Тебе сегодня 44. Было бы. Тринадцать лет мы разговариваем . Вернее, я говорю, ты молчишь. Так странно. Когда заходит разговор о тебе, я отвечаю, что, скорее всего, встреться нам сейчас, когда мне не девятнадцать, ничего бы не было. Вообще ничего. Может, я и права. Я говорю это, не раздумывая, уверенно. А потом ты мне снишься… Стоишь в дверном проеме, улыбаешься, руки в брюки. И я тебя разглядываю, трогаю лицо ладонями, крепко-крепко обнимаю, чтоб почувствовать, что вот он ты, вот он ты, дышу тебе в шею. Сашка Филатов, в своем сером свитере, такой, какой ты был. Нет, такой, какой ты есть, про которого мне все давно понятно...