дура – литература

А вот затем. Откуда вы наберетесь ума, вдохновения и мудрых мыслей, небесные олухи? Есть шанс, что расскажут пацаны во дворе или баба Нюра поделится с вами просветлением, полученным еще при царе Горохе. Но мы по такому пути не пойдем. Нам бы посложнее, да чтобы пострадать позабористее. А это - короткая формула русской литературы. Там страдают авторы, герои и читатели. Эмоционально, а порой и физически. Но книга – друг. Слово выведенное чернилами поможет советом да доброй мыслью, а-то глядишь и душу подлечит...

В костре трещали ветки, а ветер тихо щекотал листву. Девчонки щебетали ни о чем в такт этой нежной ночи. Спать не хотелось, чай согревал нутро. Иван и Игорь ждали от отпуска в лесу большого исцеленья. До немощи устали от города они. Продажи и договора, логистика и сделки, офис и дурные сплетни – одна сплошная кабала. А тут пейзаж и чистый воздух, девчонки и грибы с рыбалкой – благодать. Волшебный, завораживающий рокот шел из леса. Иван заслушался и потерял счет звездам – так невыносимо хорошо. –...

В незапамятные времена, лет восемь назад я спросила: «Мамочка, а во что мы верим?» Мне очень хотелось узнать, какую религию мы исповедуем. Дитя наивное, что взять-то. Мы не ходили в церковь, но красили яйца на Пасху. Никогда не молились, но дома висела пара иконок, доставшихся маме от родственников. Почетное место на стене занимал большой портрет дедушки Ленина. К тому времени я не была крещенная, нужды, наверное, и не было. Уже потом, когда я была подростком, меня крестили на чужой казахской земле...

В костре игриво потрескивают ветки. Искры летят в небо и озаряют сумрак. Дымок ластится к тебе, куда бы ты не сел. Возле огня уютно и кажется, безопасно. Волосы и одежда пропахли походом. Мы никуда не спешим, мы наконец-то успели все. Кажется, этот необъятный вечер — наш дом. Родной и ласковый. Большая медведица приглядывает за юными путешественниками. В небе повисла тонкая подкова и тоже зачем-то нужна. Может, из нее сыпятся звезды? Речка поет тихую, горную песню...

— Какой паршивый день! Ненавижу человеков, - тихо шипела милая девушка на остановке. День действительно был не из ясных. Клиенты снова поражали своими нелепыми странностями. Срывался мелкий дождь, над городом хмурились тучи. Люди толклись под козырьком остановки, машины обливали несчастных у края дороги. Все хотели поскорее домой. Приехал пятый автобус и не тот, что был нужен Татьяне. Она злилась и проклинала все вокруг. То ей покажется, что ее нарочно толкнули толстым задом, то посмотрят не так в ее сторону, то сумкой ударят...

Ты помнишь книжное похмелье? Когда не можешь начать новую книгу, когда ты все еще живешь в любимом книжном мире. Хочешь продолжения приключений, ну еще чуть-чуть. Или конец книги не справедлив и поразил тебя прямо в твое мурчало. И вообще мир-то наш несовершенен. Прошел год, как я прочитала ту книгу. Мне и сегодня тоскливо от того, как она кончилась. Я верила в успех главного героя. Мартин Иден — начинающий автор, без образования, но с большой самоуверенностью. Простой рабочий стал для меня героем...

В голове бродят призрачные образы детства. И ни одного игрушечного воспоминания. У меня не было армии плюшевых друзей или велосипеда. Был паяльник и телескоп. Первые любимые игрушки — отцовские инструменты. Чемодан «электрика» стал моим младенческим обожанием. В нем жили цоколи, вилки, розетки и провода. Я повзрослела и перешла на новый уровень игр. Гаечные ключи, отвертки и молотки — прелесть. Все аккуратно поселилось в белом дамском клатче. Какое же наслаждение было стучать молотком по столу и представлять себя настоящей судьей...