Проза

- Мне нужно обменять товар,- раздалось в полупустом торговом центре. Ребенок держал в руках большой, впрочем, не очень, красный шар. Кажется, по пути в него врезалось несколько маленьких камушков из-под колес автомобилей, пока ребенок ехал до магазина на велосипеде. А теперь по нему с интересом ползал комар, выискивая что-то. - Так…- продавец нагнулся и с отвращением шлепнул тапком механического жучка, настойчиво ползающего по шарику «Луны» -Ты собираешь коллекцию, звездочка? Ребенок улыбнулся. - Меня Уту зовут...

И, право, хорошо, что вы ушли. И я скажу, что позабыл вас право. Но эти гордые черты Скользят ко мне опять лукаво. И жизнь моя- пустой ковчег. И я один, но я- едва ли Последний живший человек. Ведь есть же вы. И черти с вами. Громада глыб- громад любви. И ненависть на перекосе. Когда б вам, бесам, до земли...

Одиночество, скажете, - грустно, Что не нужно оно никому И находишься в нём словно узник, Только в своём плену Вот и я избегал его тоже, И частенько жался к толпе. Мне хотелось чужого внимания И прикованных взглядов к себе...