Дневник молодого поэта

Возле леса, на опушке В подкосившейся избушке Жили-были брат с сестрой. Вот бывало так, порой Выйдет дева за водой По дороге непростой Через поле золотое Словно Солнцем налитое К скважине спасительной С жидкостью живительной. Брат с сестрой уходит в путь...

Плывет туман над горизонтом, А я в квартире все сижу. Стояли б мы с тобой под зонтом, Я б думал, что не зря живу. Стояла б ты со мною рядом, Смущаясь, отводя глаза, И лил бы дождь, хоть мощным градом, Я б знал: провел я день не зря...

Жизнь слишком коротка, чтобы тратить время напрасно, Чтобы думать... и вновь не решаться, Чтоб грустить, когда можно смеяться И молчать, когда хочешь сказать...

Поэт имеет право сам решать Кому, когда и что писать. Ему не нужно разрешенья, Чтоб свои письма посвящать.

Белые розы, красные розы... Розы бывают очень красивы. Очень красивы! Да только в морозы Меня не обманут цветов переливы. Люди, под властью лёгкой наживы, Красят бутоны в неистовый цвет. Нет! Такие букеты мне нынче не милы Хоть потому, что в природе их нет! Красные розы - отдельная тема. Немые предвестники страсти иль гнева? Сколько сердец погубил алый цвет? Скольких с подвиг он нарушить семейный обет? Сколько оттенков...