Тайны Бывшей Маленькой Девочки

За оболочкой с налетом лоска – гниль в глазах. Такая – что демоны кривят рожи, от отвращения. И ведь это совершенно не значит, что у человека нет души – не так ли? И это не значит, что у человека нет разума – есть и еще ого-го какой – живой и ясный. И совесть у человека есть. А в глазах – гниль. Это наверное болезнь – но не их – моя – видеть в глазах окружающих тоску зеленую...

Она медленно шла по темной, змееватой тропинке, ступая босыми ногами по холодным и острым камням и не один мускул не дрогнул на её лице. Она медленно шла и шелк платья обливал её ноги, и касаясь травы снова взметался вверх при каждом шаге. Она медленно шла и с губ срывалось холодное дыхание –  уже без вкуса к жизни...

- Вот… Видишь? Это слюда. А поверни её вот так и посмотри на разлом… - Ого, как красиво! - Это берит. Часто встречается среди изумрудов. - Мне очень нравятся камни. И так же нравятся скрипки. Но что бы создавать или писать рассказы нужно другое. Нужно найти в листве не огранённый бриллиант и обработать его...

Интересно – а как долго человек может прожить без общения с окружающим миром? Живя в мире выдуманных людей, низвергнув социум до такой глубины в грязь – что даже уши уже не торчат? Я живу так порядка десяти лет. Нет, я конечно не затворница, и отшельница в горах – нет. Просто сначала общаться с людьми я не могла, и не хотела, потом могла и хотела, но не стала, а теперь могу и хочу, но боюсь и не люблю людей...

Определитесь с пристрастиями. В мире – столько возможностей – и глупо было бы на месте любого человека просто так тратить большое количество времени что бы ничего не делать совсем. Читайте – если вам нравиться. Найдите себе хобби – такое что бы увлекало и нравилось. Или – начните писать стихи. Правда правда – и не надо считать что это глупое занятие – это очень развивает мозги и дает выход накопившимся эмоциям. Пишите стихи о любви – если вы влюблены. Пишите о грусти и дожде – если у вас депрессия...

Она шла, и мир трепетал от каждого её шага. Она шла, и губы её были сжаты в тонкую полоску – бескровные и сухие. Вечность мелькала мимо – разукрашенными табличками, тусклыми и болезненно белыми лицами прохожих, пыльным циферблатом старых часов, отстукивающих беспристрастное время, – которое окатывало её плечи как волна теплой шали – но не касалось кожи. Тяжелое бремя бессмертия? Совсем нет – бессмертие кажется наказанием только для смертных. Люди с ограниченным сроком жизни, почему то всегда придумывают нелепые мифы, обращающие их недостатки в достоинства...