Самовыражаясь без предела...

Сосед печально долбит стену, С утра блажит жена соседа, По духу вечный их собрат Стрижет газон, орет детсад. Идут по графику, не разом, Как будто бы Вселенский разум Затеял этот балаган. В подъезд ломится...

Пустые детские качели, Шахта Анна, И три ладони устремились к небу… Им жизнь отмерила тогда, увы, так мало, И снег окрасил всю дорогу в белый… В мороз, пешком, без обуви вели их, Невест и матерей, и чью-то дочь, В расчете: не дойдут на «марше смерти», В глазах застынет черная как ночь...

Пряли красную нить до мозолей на смуглых ладонях. Здесь, в отдаленной римской провинции Красная даже земля на вспаханном поле… Ткань порвется потом, а сейчас же под сению смокв Все длиннее становится нить и в свитке плетение слов… Тянется…ширится словно Нил – Кроваво-красный разносит он ил вдоль...

Летом плацкартный вагон - как поселок дачный, Даже если сосед не очень удачный, он через две остановки давно знаком, Через три вы вместе идёте в соседний вагон. Там "дачница" тётя Галя, В халате и тапочках пальчики-фри, У нее огурчики в банке свои, И коньяк захватили-с удачно. Дед, Семеныч Семен из второго купе, Профессор! умен! Знает секрет мирового правительства, А под матрасом хранит вид на жительство, В подмосковный...

28.03.19 (Был вариант: землю покрыли весны экскременты...но был отвергнут)))

Есть такие дома. Они живые. Люди ехали туда с мечтой, но и с багажом памяти...Дом все это сохранил. Я побывал в таком, стены поют и шепчут...хотят рассказывать свои нерассказанные истории... в гостях у Мария в #дом_нерассказанных_историй Визит к Марии К. Или в Доме нерассказанных историй. Мы плыли по ночной Москве В потоке лиц, сквозь вспышки фар. Мы словно двигались во сне Туда , где дом один стоял...

Я хотел налить чайник, но зачем-то забыл об этом… и том… Хотя машинально разжёг огонь на плите. Я хотел позвонить, но взгляд мой упал за окно, Прошмыгнувшая в форточку мысль обдала сквозняком. За… нет, под, или за? За окном! Точки мыслей сбежавших, белые сверху и...

" Про Шапку" Вспомнил, Маме хотел позвонить! Ей звонок - утешение в старости… спорить можно, наверное, с ее наступлением, в уголки твоих глаз, Туда, где обычно копился сарказм, Но мешает головокружение...

В сорок лет вздумал снова учиться, Кризис среднего бьёт ведь по разному, Захотел себе шапку магистра, Подхватил, видно, что-то заразное, Принесло от вождя пролетарского Про "ученье" лихое поветрие, Говорили ведь: знания опасны И от них на душе огорчения. Но схватился...

Молчит, в руке дрожа. Свистит, не рак, а поезд. Предчувствие, не слов, а долгожданных встреч: Кот старый в подворотне, ведущей в двор-колодец, И, старый как матрас, осенний клок небес.

Стихи писать - совсем не просто, процесс этот должен быть научно выверен! И, в общем, не важно, что сердце бьётся, И на голову сыплешь пеплом и пылью, И в общем-то лучше нам (по мнению филологов), Скромно Молчать в эту самую тряпочку, Не Пушкин, не Лермонтов и даже не Бродский, Ты ведь напишешь про кошек и тапочки, И все запятые - удары пульса,...

Вам хотелось меня уподобить себе: Посадить расставлять запятые и пробелы заполнить пустые. Так, как будто бы прячется смерть в пустоте Жизни чужой, что написана мелом на белом. В ящиках пыльных чужие слова и напевы Похоронить, чтобы помнить О траченой молью судьбе Собственных планов и снов...