Мастера Пера

Дорога, длинная пыльная дорога змеилась по полям, проходила через лес и петляла дальше, по холмам, серой лентой убегая вдаль. Туда, где небо смыкалось с землёй. По сторонам дороги, здесь и там, стояли березы, наслаждаясь наступающей прохладой после знойного дня. Ветер проносился по полям, поднимая волны золотой ржи и затихал в глубине леса. Солнце только что опустилось за горизонт, облака пылали, словно брёвна в костре, а с другой стороны небес, с востока, медленно наползала тёплая ночь...

Лица на портретах Один человек заблудился в лесу. Он долго блуждал и, в конце концов, в сумерках натолкнулся на хижину. Внутри никого не было, и он решил лечь спать. Но он долго не мог заснуть, потому что на стенах висели портреты каких-то людей, и ему казалось, что они зловеще смотрят на него. В конце концов он заснул от усталости. Утром его разбудил яркий солнечный свет. На стенах не было никаких картин. Это были окна. Сосчитай до пяти Однажды зимой четыре студента из клуба альпинистов заблудились в горах и попали в снежную бурю...

Проклятые зонды причиняли нестерпимую боль. Обычно вслед за легким покалыванием приходил сон, а через несколько минут вы возвращались к реальности, вновь осознавая себя. Но сейчас покалывание превратилось в невыносимую боль, обручем сдавившую череп. Казалось, у меня перехватили управление собственным мозгом. Словно гигантская рука стиснула его изо всех сил, периодически ослабляя хватку. Я потерял сознание. Очнувшись, я застонал. Боль исчезла, но память о боли осталась. Несколько минут я...

Мы не умираем. Умирает время. Проклятое время. Оно умирает непрерывно. А мы живем. Мы неизменно живем. Когда ты просыпаешься, на дворе весна, когда засыпаешь - осень, а между ними тысячу раз мелькают зима и лето, и, ес- ли мы любим друг друга, мы вечны и бессмертны, как биение сердца, или дождь, или ветер, - и это очень много. Мы выгадываем дни, любимая моя, и теряем годы! Но кому какое дело, кого это тревожит? Мгновение радости - вот жизнь! Лишь оно ближе всего к вечности. Твои глаза мерцают, звездная пыль струится сквозь бесконечность, боги дряхлеют, но твои губы юны...

Я уезжаю навсегда, и вообще все всегда уезжают навсегда. Вернуться невозможно — вместо нас всегда возвращается кто-то другой. Но тем, кто остался дома, вполне может показаться, что мы вернулись - откуда им знать, что это уже будем не мы... — Дался тебе этот Ташер! — в который раз изумился я. — Ты же там затоскуешь и тут же запросишься обратно. — Думаете, надорвусь? — обиделся Андэ. — Вы не впиливаете! А если даже я захочу назад, в Ехо… По крайней мере, после этого я буду жить там, куда захотел вернуться...