УМКА

Он спрашивает о моих делах, я отвечаю, но не спрашиваю о его. Паузой промерзает пространство между моими глазами и глазами Ф. Далее, открытой ладонью он бьёт по стеклянному столу и вдруг из темноты кристаллизуется женщина. Женщина, во внешности которой (особенно в лице, но далеко не только в нём) видно что-то орлиное...

Шумная, тёмная, но просторная комната, как этот торт передо мной, густо утыканная чем-то разноцветным и пылающим. Бабами. Громкая музыка, и я один в углу на чёрном кожаном кресле потягиваю вино из пакета, и едко смотрю на собственное отражение в другом конце залы. Вот-вот за виски меня обнимет эффект дешёвого порошкового поила: тугота за ушами и непреодолимое желание бросить тяжеленную налитую голову. Он здесь, он определённо должен быть здесь, ведь меня не покидает, скопившаяся внизу живота желчь. Желчь кирпичом висит прямо над лобком и даже чуточку на него влияет. Да, вот он. Это он. Ф. Вошёл и встал в дверном проёме...

Мне снится, что Ф сидит на лавочке в парке Урицкого, закинув ногу на ногу. С бутылкой «Арарата» и синим блокнотом в кожаном переплёте, он смотрит на спортивную площадку. Нет-нет (его любимое) снимает очки и двумя пальцами (указательным и большим) трёт переносицу. Чуть подавшись вперёд, Ф вытягивает шею и с моего ракурса становиться похожим на итальянский хай-тек смеситель. Видимо подбежало что-то вроде котёнка или голубя. Или воробья. Вряд ли белка. Хотя пару месяцев назад он сказал мне, что хотел бы поймать белку. «Хочу, чтобы пожила у меня некоторое время, а потом отпущу». Я не могу увидеть, кто же там к нему подбежал: мне не даёт дерево, из-за которого я за ним подсматриваю...