АРТЁМ КОСОВ

Снова забываю надеть шапку. С неба летят снежинки, некоторые из них застревают в моих кудрях. Под подошвой вода. Я скачу по мрачным  тропинкам одиноких кузьминских дворов.  Острые порывы январского ветра заставляют  прятать руки в карманах, а лицо скрывать за высоким воротником.  Я вижу группу мужиков возле магазина «Продукты». Они отсчитывают мелочь и толкаются. По дороге мне встречаются  мрачные женщины . Они кричат на своих детей. Замечаю, как длинноногая  чернокожая девушка высаживается на остановке и торопится скрыться от бронзового света фонарей...

Мы идём по мощёной дороге Кузнецкого моста, нас обдаёт дождём. Весь день сегодня пасмурный. Небо тянет за собой в пучину сна и спокойствия. Только вот моросит. Капли будят меня, снова и снова разбиваясь о моё лицо. Надя идёт рядом и морщится, глупо говоря себе что-то под нос. Она поднимает руки ладонями вверх - они мгновенно становятся мокрыми. Порывы ветра делают из её прически настоящее перекати-поле. Надя злится: -Похоже, это надолго! Но мы уже близко, но давай купим сигарет? Вон ЦУМ. Я соглашаюсь...

УТРОМ Всё начинается с песни. Ты открываешь глаза в 5:30. Тянешься к кнопке «play». Недолго лежишь в одинокой кровати и слушаешь музыку, пока за стеной ещё спят родители. Потом Ты подходишь к окну и смотришь на ещё сонную улицу. Тебе не слышен треск трамвайных проводов, нет никакого пения птиц, шелеста прищепок по гардине. Лишь «Tame Impala». Их песни – что-то волшебное, и правда. Поэтому тебе так легко, и кажется, что (напев) мы-делаем-шаг-назад*. Надоели белоснежные шторы. Широкий подоконник...