Любовь и другие приключения

Есть что-то магическое в драконах. 🐉 Их мощь. Их мудрость. Их древняя сила. Но знаешь, что я люблю больше всего? Момент, когда дракон смотрит на человека... и в этом взгляде что-то меняется. Когда из монстра он превращается в... защитника. Возлюбленного. Судьбу. Я собрала 7 книг русских авторов, где драконы — не просто декорация. Они живые. Они чувствуют. Они любят. Готова погрузиться в мир огня и магии? 👇 Серия: Драконьи саги О чём: Девушка случайно заключает сделку с драконом. Она думала — это будет рабство...

Есть тропы, которые работают всегда. И есть троп, который работает лучше всех — «от врагов к возлюбленным». 🔥 Признайся: ты тоже любишь эти моменты? — Они смотрят друг на друга с ненавистью — Каждое слово — как удар кинжала — Искры летят так, что можно поджечь лес — А ты уже знаешь... они будут вместе Я люблю этот троп за то, что он честный. Герои не притворяются. Они не скрывают эмоций. Они борются — с друг другом, с собой, с обстоятельствами. И когда они наконец сдаются... это того стоит. Я собрала 10 книг русских авторов, где этот троп раскрыт идеально...

Вечер опускался на деревню медленно, словно нехотя, растягивая тени от заборов и старых яблонь. Воздух стоял густой, напоенный запахом парного молока, дыма из труб и цветущей черемухи, которая в этом году выдалась особенно буйной. Настя сидела на крыльце, перебирая в руках тяжелый ключ от амбара. Ключ был холодный, железный, с затейливой бородкой, которую выковал еще ее дед. Она любила этот холод, он отрезвлял, напоминал о том, что жизнь — вещь серьезная, не терпящая суеты. Из дома доносился тихий скрип половиц...

Раннее утро в деревне Березовке начиналось не с петухов, а с запаха ржаного теста. Мария месила его большими, привычными к тяжелой работе руками, слушая, как за стеной тихо скрипит половица. Степан собирался. Уезжал на заработки в город, на стройку пятиэтажек. Говорил, что на один месяц, максимум на два. Вернется, купит дочке туфельки, а ей — платок шерстяной. Мария кивала, вытирая руки о передник, но внутри, под ребрами, шевельнулось холодное предчувствие, будто сквозняк прошел по натопленной избе...

Анна стояла у окна своей маленькой квартиры в Новосибирске, наблюдая, как мартовский снег липнет к стеклу, превращаясь в серую кашу. В кармане лежал телефон с уведомлением от банка: долг рос, как снежный ком, достигая пугающей цифры в двести тысяч. Вчера её уволили. Формулировка была сухой и безэмоциональной: «сокращение штата», но на деле это означало, что она снова одна, без дохода и с грузом обязательств, который давил сильнее, чем мороз за окном. Ей вспомнилось прошлое — тот тягучий, вязкий период, который она когда-то называла любовью...

Когда после долгих страданий я наконец оказалась готова к новым отношениям, мне было страшно. Руки тряслись, когда он написал первое сообщение. В голове крутилась мысль: «А вдруг он такой же? Вдруг я снова ошибусь? Вдруг мне снова будет больно?» Я столько раз наступала на одни и те же грабли. Влюблялась в холодных. Спасала слабых. Терпела грубых. Как понять, что это — ОН? Тот самый. Безопасный. Надёжный. Твой. Я боялась поверить. Боялась расслабиться. Но жизнь дала мне шанс. И я научилась видеть знаки...

Когда он сказал «Нам нужно расстаться», мир рухнул. Я не помню, что именно я говорила. Помню только, что я плакала. Умоляла. Обещала быть лучше. «Я исправлюсь», — шептала я. «Дай мне ещё один шанс», — писала ему ночью. «Я не могу без тебя», — звонила ему на работу. Я превратилась в тень. В ту женщину, которой он когда-то восхищался, больше не было. Была только истеричка, которая цепляется за его ногу. Он уходил всё дальше. Перестал брать трубку. Заблокировал в соцсетях. Сказал друзьям, что я «душу» его...

Так я его называла про себя. «Потенциальный». Когда мы познакомились, ему было 28. Он не работал постоянно, жил с родителями и говорил, что «ищет себя». Подруги крутили пальцем у виска: «Ты нормальная? Тащи его на дно!» А я видела не то, кто он есть. Я видела то, кем он мог бы стать. «Он просто не раскрылся», — думала я. «Ему нужно немного поддержки, и он свернёт горы». «Он повзрослеет, когда мы поженимся». Я влюбилась не в него. Я влюбилась в свою фантазию. В образ мужчины, который существует только в моей голове...

Я никогда не возражала. Если он хотел пиццу — я заказывала пиццу, хотя сама люблю суши. Если он хотел смотреть футбол — я садилась рядом с чаем и делала вид, что мне интересно. Если он не любил, когда я крашусь ярко — я доставала помаду только по праздникам. Я была удобной. Никогда не пилила. Не требовала внимания. Не устраивала сцен. Если он задерживался — я не звонила. Если забывал про наши планы — я молча ждала. Если тратил деньги на свои развлечения — я экономила на себе, чтобы не создавать ему дискомфорт...

История о том, как я пять лет ждала у телефона и называла это чувством Всё началось как в кино. Он писал мне по двадцать сообщений в день. Звонил, чтобы просто сказать «доброй ночи». Встречал после работы с цветами. Говорил, что я — та самая. Я таяла. Растворялась в нём. Забывала про подруг, про свои планы, про себя. Мне казалось: вот она, настоящая любовь. А потом... потом всё изменилось. Сообщений стало меньше. Звонки — короче. Встречи — реже. «Много работы», — писал он. «Устал», — говорил по телефону...