Записки об экзорцисте. Маков цвет
I Без пятнадцати одиннадцать утра мобильник разразился входящим звонком. Антон Козловский, полировавший до блеска козий череп, прекратил работу, серые глаза его вспыхнули огнем, металлическая щетка упала на пол, трясущимися руками он достал из кармана надрывающийся смартфон. Незнакомый номер мог предвещать только одно — это клиент. Волнуясь, дважды, по затертому экрану он провел пальцем вбок и из динамика послышался приятный девичий голос: — Алло, добрый день, это Антон Козловский? — Да, он самый, — ответил осипшим голосом владелец телефона...