Спички
И только снится, то, что не повторится, счастливые наши лица, нет стен и ещё границы, и мы не чужие вовсе, а как всё сложилось если, снова меня заносит, поздняя эта осень, депрессией своей гложет, вопросы её: "а может?" я ей отвечаю "врядли", с судьбою играю в прядки, и вру, что дела в порядке, когда просыпаюсь каюсь, клянусь, что всё это брошу, так хочется быть...