Авторский блог Оксаны Дзен

Старая яблоня в дальней части сада давно перестала плодоносить. Скрюченная, с редкими листьями, она скорее напоминала скульптуру из сухого дерева, чем живое существо. Но именно под ней поселился Воробей. Воробьиха, точнее. Она прилетела весной, такая юная, с еще пушистыми перьями. Сначала боялась – шарахалась от каждого шороха, взлетала, едва завидев тень Кота, что лениво разваливался на прогретой солнцем террасе. Но потом привыкла. Заметила, что ей никто не угрожает. Особенно под яблоней. В дупле старой яблони Воробей свила гнездо...

Шершавая соль въелась в его шерсть, оставив белый налет. Четыре года. Четыре года он смотрел на горизонт, с того дня, как утлая лодчонка вернулась пустой. Кличка? Не помнил. Да и зачем? Он был – “Пес Сильвестра”. И все. Пляж стал его крепостью. Он перерыл его вдоль и поперек, вдыхая выветривающиеся крошки рыбы, смешанные с запахом дорогого, такого родного табака. По ночам, когда луна выкрадывала остатки тепла из песка, он прижимался к старой сети, свернутой у заброшенной лодки. Сеть пахла Сильвестром...

Соленый ветер трепал седые волосы Марины, когда она стояла на краю утеса, всматриваясь в бескрайнюю даль Баренцева моря. В руках она держала старый, потертый блокнот, исписанный цифрами и значками, понятными лишь ей одной. Марина была единственным ученым, кто еще верил в то, что киты способны на нечто большее, чем просто плавать и питаться. Она верила в их разум, в их культуру, в их язык. Тридцать лет она провела здесь, на этом продуваемом всеми ветрами берегу, слушая море, записывая звуки, пытаясь понять то, что киты пытались сказать...

Старая береза скрипела под напором осеннего ветра, роняя на землю пожелтевшие листья, словно золотые слезы. Под ее кроной, свернувшись калачиком, дрожал маленький волчонок. Его шерстка, обычно густая и пушистая, сейчас намокла от дождя и прилипла к телу, делая его совсем крошечным и беззащитным. – Ну что ты, глупыш, совсем замерз? – проворчал старый ворон, наблюдавший за волчонком с толстой ветки. – Я же говорил, нечего было от стаи отбиваться. Волчонок поднял на ворона большие, полные слез глаза...

Пыль кружилась в луче полуденного солнца, проникавшем сквозь запыленное окно старого антикварного магазина. Мистер Финч, владелец этого царства забытых вещей, словно сам был экспонатом – седой, сутулый, с лупой на цепочке, словно приросшей к его носу. Он рассматривал старинные часы, словно пытаясь разгадать тайну времени. Вошла она – молодая женщина с глазами цвета грозового неба. Она не выглядела так, словно часто посещала антикварные магазины. Скорее, так, словно убегала от чего-то. – Добрый день, – сказала она...