Очарованный Russky

Russky забывался, коченел. Холода он уже почти не чувствовал и, как ему казалось, привыкал к смерти. Оставалось лишь сладостное ощущение забвения и покоя. «Как сладко умирать», — промелькнула мысль. Но рефлекторно тело его ещё жило: в тяжёлом мозгу роились, метались, складывались в мозаику и рассыпались разбитым зеркалом галлюцинации. На мгновение мелькнули лица связавших его полицейских: одно чёрное, наглое, с красными губами, налитыми кровью глазами, огромным носом, который растекался застывшей лавой на пол-лица, короткой бычьей шеей и чёрным лысым черепом, венчающим поленообразное тело, и второе...

Был у Russky приятель – Майк. Он бомж. Бомж-передвижник. Ему лет под семьдесят и предпочитает он бомжевать в Denver CO. Он бомж алкаш. Очень любопытный малый этот Майк. С потрясающим кругозором – сейчас таких уже не встретишь. Всё про музыку знает, любую. Однажды он поразил Russky, когда долго пытался произнести имя Муслим Магомаев. И это – старый штатник! – бомж! Никто больше в Америке, да и в России, в среде молодёжи, вряд ли знает, кто такой Муслимчик. Они с Russky и сошлись на почве страсти далёкого детства – старого доброго рока и таких его представителей, как Eric Burdon , B.B. King...

Книга про Америку глазами русского дальнобойщика. Три миллиона миль всё-таки не мало и даже много, если представить себе раcстояние до Луны, например. И так десять раз! Хватит впечатлений не на одну жизнь бюрократа, например. Но книга не делится впечатлениями, лишь повествует, вычурным узором пытается совместить не совместимое- куски из памяти о далёком советском прошлом и реалии современной Америки, в которой ещё можно где-то в глубинке встретить чистые человечьи глаза, хотя для этого нужно забраться в деревенское захолустье в какой нибудь Небраске или Вайоминге. Там ещё живы старые американцы не из "цифровой", но нормальной жизни...