Стихи Ольги Роленгоф

Мой пращур - как и твой, был ювелиром - Он знал, как огранить бесцветный камень, Возможно, склонный от рождения к сиянью. И хоть не всякий раз случалось зданью Вычерчиваться на камнях игривых, Нестойких и теряющих прозванье, Он продолжал - ведь был из терпеливых, Плечом к плечу с твоим он вел изгнанье Из камня бесов...

И если тот, кто ни разу не слышал эоловой арфы, вдруг запоет, Трескучий голос его все владения обойдет - Где плотники мастерят табуретки, похожие на валуны И где над ними качаются ветки - кривые возможной струны.

У философа одна лишь родина - истина, У него одно лишь царство известности, И хотя она порою расхристана, А порою разбуддана до безъязычия, Он идет и идет, презирая полезности.

Памяти Анны Яблонской Отпусти драматурга В забытую Богом толпу - Оторви от себя, Пусть бредет за своей стрекозой, Что жужжит и жужжит, Егошась, теребя,  истребя Мимолетное все, И поводит большой  головой. Запусти очевидца В свой мелочью полный карман, Где стекляшки и кости Лежат вперемешку и ждут, Время тихо бурчит - Ах, такой ты сякой шарлатан, Поглотитель характеров на авансцене минут. Подними тайновидцу Прикрытые веки - А то он молчит, Эскалатором пользуясь, Про закулисье миров, Мы не знаем, что съедено нами, Что выпито тут, Кто находится рядом, А кто в стороне мертвецов...

Чуть свернет грузовик с дороги, Господи, где я? - душа паникует, Вдоль по обочинам красный шиповник Розы с шипами рифмует. Множество милости жизни в избытке - Камень, лежащий меж адом и раем, Крутость тропинки, открытость калитки, Пламенность сердца, разлад полушарий. Просто и ясно. Тебе, зазнобе, Только с утра остается распеться, Правильно выложить часть дороги: Камень, тропинка, калитка, сердце...