Из Истории

Тяжело мне дышится, Да стихи не пишутся, Да вдали не слышится Голос вешних муз. На земле заброшенной, Снегом запорошенной, Я - чужак непрошенный, Не желанный груз. Я чудак и чучело. Холодом замученный, Верить не наученный, Сам себе не рад...

Ты молчала, читала книжку. Я смотрел на тебя украдкой. Взгляд печальный, короткая стрижка И веснушки на коже гладкой. Карандаш в тонких пальцах - острый, Да пометки на всех страницах. Я смотрел на тебя. Так, просто. И мечтал о твоих ресницах...

Свет ночника, бумага и перо. Как заворОженный твои рисую руки. Ты – синеглазая Мальвина, я – Пьеро, Совсем осоловевший от разлуки. Я черной тушью плачу на листы И с наслажденьем рву себя на части. А где-то, на краю Вселенной – Ты...

Посредине зимы Ты явилась из Тьмы, И с тобой - твоя верная свита. Ты смутила умы. Ты опасней чумы. Ты божественна. Ты ядовита. Ты украла мой сон, Водрузила свой трон На костях моих светлых сонетов. Стая сизых ворон - Твой ночной легион - Уничтожила сердце поэта...

Перепиши меня на чистый лист. Раскрась мой мир прозрачной акварелью. Зови в дорогу утренней свирелью Сквозь золотой туман и птичий свист. Поймай меня пробелом между строк. Лови меня на гребнях легких радуг...