Денис Олегов

Мы там: безбрежные, молоды, вдали от черного вечера, витальные, чистые, в потоке сказочной вечности. Небесные постели и утро в дороге пшеничной, притихшее в благости картин и шепотов личных. Беспечные, вольные, уснули в деревне у мельницы, мы юностью пахнем, и смотрим на близости, в зе́ницы. Раскрытие, честные, робко сливаемся в лотосах, приливами белыми, под светом солнечных фокусов...

Темным утром тихо встал некий чёрненький вассал тихо вспомнил он о сне. "Почему так больно мне?" - спрашивает черный раб. По глазам играет рябь, а в желудке снова пусто. И идет рабочий грустно в поле проработать день. Лихо ли заходит тень за измученное небо? Потерял себя, в целом, бедный в жалком бытье. Тупо как-то уцелел и убил мечту и цель. "Отчего так грустно мне?" - думает вассал опять...