Печать в сердце
Шел 1942 год. Я – восемнадцатилетний парень, кажется, еще вчера сидевший за светло-коричневой партой с нарисованными на ней синими человечками и танками, лежу в окопе на сырой, холодной земле. Сапоги, выданные мне перед боем, порвались, и я снял ботинки с убитого немца. Оказалось, что они на два размера меньше положенного, и теперь растертые в кровь мозоли болели, ходьба приносила невероятные муки. За гимнастерку засыпалась земля и неприятно щекотала. Кожу покрывали небольшие бугорки – кровопийцы-клещи...