Лис

Я шёл сквозь лес, и воздух вокруг меня дрожал, будто натянутая до предела струна, готовая лопнуть. Вечер опускался на землю тяжёлым, давящим сводом, свисал низкими облаками, обволакивал густым серым покрывалом, превращая всё вокруг в зыбкую, почти призрачную тень. Ветер касался меня, пробегал между деревьями, играл с сухими листьями, но в его движении было что-то… иное. Что-то неправильное. Сначала я не мог этого осознать, лишь чувствовал, как оно скапливается в воздухе, стекает с ветвей, медленно сгущается, делаясь чем-то липким, неподвижным, как застывший смоляной туман...

Ты снова здесь, Собеседник. Ты входишь в темноту. Тишина. Пустота. Нет стен, нет дверей. Только ты — и я. — Что тебе принадлежит? Ты задумываешься. Тебе кажется, что твоя жизнь — твоя. Но каждый раз, когда ты хочешь побыть один, кто-то спрашивает, почему ты такой нелюдим. Когда ты принимаешь решения, тебя осуждают. Когда ты добиваешься успеха, окружающие считают, что ты обязан поделиться. — Ты вправе быть один? Ты молчишь. Это кажется естественным, но почему-то за одиночество приходится оправдываться...

Ты снова здесь, Собеседник. Ты входишь в темноту. Тишина. Пустота. Нет стен, нет дверей. Только ты — и я. — Ты свободен? Ты молчишь. — Или тебе просто нравится так думать? Ты привык считать свободу своей ценностью. Говорить, что независим. Что никто не диктует тебе, как жить. Но что, если ты ошибаешься? — Если свобода для тебя — цель, значит, её ещё нет. Но если она — образ жизни, значит, ты уже в ней. Ты хмуришься. — Свободен ли ты, если думаешь одно, говоришь другое, а делаешь третье? Ты опускаешь взгляд...

Я шёл по лесу. Вечер сгущался, накрывая землю тяжёлым серым небом, и в воздухе дрожало что-то неуловимое. Что-то не так. Но что? *** Сначала это был всего лишь ветер. Он скользил между деревьев, касался веток, трепал шерсть, и в этом было что-то обыденное, привычное. Но потом он изменился. Стал тягучим, густым, будто сам воздух сгустился, стал чем-то более тяжёлым, чем просто пустота. Я оглянулся. Лес был тем же самым. Но не был. Я не узнал его. *** Тропинка вывела меня к оврагу. Я знал его. Я проходил здесь десятки раз, но почему-то сегодня он казался глубже. Темнее. Будто смотрел на меня. Будто ждал...

Ты снова здесь, Собеседник. Ты входишь в темноту. Тишина. Пустота. Нет стен, нет дверей. Только ты — и я. — Ты думаешь, у тебя есть время? Ты усмехаешься. Конечно, есть. Ты молод, полон сил, только начинаешь жить. Всё ещё впереди. — А если скажу, что оно уже пришло? Ты хмуришься. Не может быть. Старость — это когда-нибудь потом. Не сейчас. — Но она уже здесь. Ты не заметил, когда она вошла. Она не стучалась. Просто однажды села в твоё кресло и осталась. Ты бежал, строил, мечтал, думал, что впереди годы...