Привет семье | Рассказы

Игорь услышал шаги, когда менял маме повязку. Тяжелые, медленные - словно кто-то волочил за собой невидимую ношу. Входная дверь щелкнула, и он замер с бинтом в руках. – Кто там? – Это я, - голос отца прозвучал глухо из прихожей. Игорь выскочил как ошпаренный. Отец стоял, сжимая в руке ключ - тот самый, который мать дала ему пятнадцать лет назад, перед разводом. "На всякий случай, - сказала она тогда. - Вдруг что-то случится." Игорь думал, она выбросила его. Или что отец выбросил. Но нет. – Ты... что ты здесь делаешь? – Пришел помочь, - отец снял куртку, аккуратно повесил на крючок...

Эта история, которая случилась в Техасе, поразила многих. Двенадцатилетняя девочка совершила невозможное, спасая своего маленького друга. Но то, что на первый взгляд кажется безумием, также является проявлением такой любви, которая заставляет забыть о страхе. Этот рассказ будет о Хлое - девочке, которая доказала, что героизм не имеет возраста. В тот душный июльский полдень Хлоя вернулась домой из библиотеки раньше обычного. Открыв дверь, девочка услышала не радостный лай её щенка Бадди, а жалобное скуление, от которого кровь застыла в жилах...

Лена откинулась на спинку дивана и отложила телефон. Сообщение от Кати висело на экране - приглашение на вечеринку в честь повышения Юли. Все девочки соберутся. Давно не виделись. Приходи обязательно. – Не пойду, - сказала она вслух пустой комнате. Игорь вышел из детской, прикрыв за собой дверь. Трёхлетняя Маша наконец уснула после полутора часов сказок и песенок. – Куда не пойдёшь? - спросил он, опускаясь в кресло напротив. – Да вот, девочки зовут. На вечеринку. – И чего? Иди, конечно. Лена покачала головой: – Не хочу...

Анна проснулась в 5:47. На три минуты раньше будильника. Как всегда. Щелчок тумблера - и кофеварка зажужжала привычно-успокаивающе. Три минуты на кофе, пять на душ, десять на завтрак. Строгий хореографический танец утра, отточенный до совершенства за семь лет. – Сегодня важная презентация, – пробормотала она, проверяя планировщик. Каждый час расписан до минуты. В метро Анна села как всегда в четвертый вагон. Достала планшет - проверить отчеты еще раз. Идеально. Но на станции "Маяковская" составы встали...

Людмила знала: сегодня умрет еще один человек. Она всегда чувствовала это по тому, как дрожали пальцы покупателей, когда они протягивали рецепт на сильнодействующие. По тому, как избегали смотреть в глаза. Двадцать лет за прилавком научили ее читать людей, как этикетки на упаковках. – Мне нужно то, что доктор Петров выписал, – прошептала женщина лет пятидесяти, сжимая в руке помятую бумажку. – Конечно, – Людмила взяла рецепт, уже зная, что увидит. Понятно. Последняя стадия. – Подождите минутку. В аптеке всегда пахло не лекарствами...