HellGate

Вторая глава сказки) Chapter 2 Один из дней, за стеклом оконным Так же лежит безмолвный бульвар. И потолок, подпертый колонною, Давит на сонный, притихший бар. В воздухе слышится запах творчества: Дым сигареты, пары вина. Стихосложение - это зодчество. Для храмов воздушных Подберём слова! Так монотонно проходят минуты, Медленно ползает стрелка часов, Но обрубив у сознанья путы, Ты не услышишь времени зов. Так и расселись, Кто где, Музыканты. Кто-то за стойкой, кто за столом. Вот и Орфей смаковал варианты, Чтобы закончить сонет силком. Что-то не так было в этом тексте, И не читался меж строк пейзаж. Злоба кипела у юноши в сердце, "Где же прогресс, Раз уж есть кураж?" Но бесполезно, молчала муза. Не подходил Ни один мотив. Каждый стремится лишиться груза, Что-то в себе Ненароком убив. *** Скрипнула дверь, Вместе с легким вихрем, Бросившим горсти из снежных пар, В бар Девчонка Шагнула Лихо, Как Опоздавший На Семинар. Крупные локоны, стройное тело, Вот она, муза, ликуй, поэт! Но незнакомка идет к Орфею Или же к стойке, а может нет. Слово за словом, идет беседа, Только редки в ней ее слова. Девушка грустно глядит на соседа И говорит, что давно мертва. Так повторяется раза четыре, Тут уж Орфей Смекнул, что сказать: "Слушай меня, никто в этом мире, Верь мне, не в праве Тебя забрать!" Грусть и улыбка Трогают губы, В мокрых глазах появился блеск. Девушка верит, это не губит, Губит тебя Лишь доверия треск.

Очередная часть сказки Interlude 1 Город, окутанный снежной ватой, Медленно тонет в вечернем сне. Одетый, как будто бы перед парадом, Бдит император на медном коне. Смотрит на город он медным глазом, Стиснут в безмолвии медный рот. Помни, читатель, услышишь фразу, Сказке конец, расходись, народ. У курильщика Рано или поздно откажут легкие, У влюбленного в мертвую Откажет сердце. Даже медный взор определит это в легкую, Мотив души если ветер, скерцо.

Chapter 1 В городе слов каждый день рифмуют, Он оброс стихами, Как шерстью кот. Обвисший рифмами в полу дуги, Осыпается снегом гранитный свод. Люди бегут по делам привычно, Спрятав под шапками мыслей груз. Спрятав под курткою что-то личное, А в рукавах синяки от уз. Но музыканты не носят шапок, И под одеждою нет души. Что прячете все вы От лисьих лапок, У них снаружи, Нет сил душить. На тротуары ложатся тени, Свет фонаря разжигает снег. В бар, Как в подземный и мрачный терем, Входят, пригнувшись, шесть человек. Это они, музыканты века, Ветреный люд со своей судьбой. Каждый из них просит пинту веры, И в благодарность кивок главой. И репетиции, Байки, Тексты. Кровь разгоняет по ним вино. Это родное для музы место, Творческий Собранный тьмой Синод. В этот подвал не стекают люди, Редко маячит в дверях чужой. Тут алкоголь, и салат, и пудинг, Ну и конечно же он, покой. Мы далеко от центральных улиц, Хоть в наши окна и дует сплин. Мой Петербург, он тоской обует, Даст колесо, свежий шот и лин. *** Хватит о грустном, вот музыканты, Нет среди них прямо старых людей, Есть молодой, но безымянный, Звать его будут, Ну скажем, Орфей. И пару строчек Для персонажа Я бы хотел от души написать. Чтобы не вышла какая-то каша, Цель и мотив вы смогли б увидать. Ну, познакомьтесь, Орфей, мечтатель, Соки желудка разбавил спирт, Мозг разбавлял никотин-предатель. Неидеальный, такой, как мир. Впрочем, не вам осуждать поэта. Каждый по своему гибнет сам. Пусть он еще и не видел света, Знают, чье имя шептать, уста. Продолжение обещанной сказки)

Небольшая сказка, которая возродила во мне творчество, к которому я шел и которое почти потерял)) Приятно чтения Intro Царство можно назвать тридевятым, Есть и царь, И девятки в крестах. Невский лед не пробить талантом, Но попробовать можно в стихах. Напишу вам правдивую сказку, Людям нравится сладкая ложь. Это творческий вызов мне сразу, И ответы Будут Как нож. Ну, пусть будет а la Маяковский. Вы в пример его мне привели. Значит так, Я могу своим мозгом, Как хочу теперь строчки пилить. Но вы скажете: "Бездарь, ну точно! Это кем ты себя возомнил?" Я скажу: "А редакция платит, Простите, построчно. А поэт по стране Всегда нищим ходил." Ну и что, и отсутствует слаженность такта. Это сказка Мой творческий опыт в словах. Я о путях, новых смыслах и трактах, А спросят меня, Как всегда, О скиллах. Я с хорея на ямб, Да и рифма плохая. Это все правда, мог бы сказать. Но когда я умру, Каждая строчка будет святая, Хоть ни одна не достойна звучать. Остальные части последуют далее, название в конце. Выкладываю без редакции и правок))

Истинный лидер не ищет власти. Его призывают, он отвечает на зов.

- Любовь это уловка? - Нет. Любовь это ... кинжал. Оружие, которое можно кидать далеко или носить у тела. Ты можешь видеть в нем себя, оно прекрасно, пока не пустит тебе кровь. Но когда ты потянешься к нему, поймёшь, оно ненастоящее. - Любовь как воображаемый кинжал? Ну с небольшими домыслами так и есть. Конечно, есть вера в добрую сказку со счастливым концом, но это доступно не всем. А нож. В общем такие вопросы остаются на плечах читателя, я просто вам ее обозначил.