Хабазня

Выпустил новый старый трек. https://band.link/slovastena Я — слова, читка, сырые дороги. Максим Грошев — посолил, поперчил, поворожил, покрутил-повертел, и опачки — трек готов. Треку много лет, раньше на концертах он звучал по-другому, сейчас же я его пересобрал. Впрочем, кого волнуют эти детали. Слушай, наслаждайся, высказывай мнение. Замечаниям, предложениям, конструктивной критике — рад! А ещё больше буду рад донатам 🥳 Поддержать мою музыку очень просто — вот ссылочка на Яндекс.Чаевые: https://tips.yandex.ru/guest/payment/3057651 Принимаются любые карточки. Это поможет мне отбить продакшен и приобрести микрофон получше. Каждая сотня поможет. Заварю чаёк, положу подбородок на кулачок и буду ждать твоих денюшек и комментов 🖤

Сделали большое интервью с Людмилой Иванькович — литературоведом, филологом, философом, преподавателем — о том, как развиваться молодому автору; отделять зёрна от плевел; как учиться писать лучше; кто есть кто в литературе. Первый выпуск посвящён различиям между поэзией и прозой (спойлер: их нет). Денис Павлов самоотверженно снимал и монтажировал. Я самоотверженно пытался связывать слова в предложения, так как интервьюер — пока новая для меня роль. Понять, простить и отпустить. Смотреть на скорости ×1,5 — оптимально. Дмитрий Копытов — музыкант, студент ЦМШ — выступил в роли самоотверженного читателя. Людмила выступила в роли самой себя. Кот Март проявил искренний интерес к дискуссии и спасал картинку от чрезмерной статики. Все потрудились на славу. Смотрите, развивайтесь, пишите и экспериментируйте — художественное слово спасёт мир. А ещё поддержите нашу работу лайками, комментариями и репостами, чтобы мы понимали, что есть польза — и нужно работать дальше. https://youtu.be/39JC4PWrgiE

Как хорошо гулять по свежему снегу. Это такая истома и нега. Это не то, что сидеть дома: Гулять по свежему снегу — это истома. Закутался в куртку, надел тёплые башмаки, В карманы свои положил обе своих руки, Шапку надел, шарф замотал поплотнее, Вышел на улицу, вдохнул — еееее! Еееее! Вот это погодка — тишь, да гладь, да снег. Вот это тебе сразу сотня тысяч нег. Вот это тебе сразу пятьсот сороков истом. Это тебе не то, что сидеть дома. Снежок под ногами хрустит — хрум-хрум. Идёшь по дорожке хрустящей, греешь в карманах руки, Головой вертишь, смотришь, как дымка небес сменяется синевой — Хороший, спокойный денёк такой. У тебя под курткой живёт тепло. Ты его носишь с собой под мышкой, поправляешь локтем. Ты его прячешь под курткой как драгоценную руду, хрупкие цветы — Тепло, которое с тобой тут, которое и есть ты. Никто не увидит: если включить тепловизор, То сквозь куртку вряд ли твоё тепло бросится вызовом Наблюдателю. Окружающее пространство дремлет, асфальт замело, А ты знай себе носишь с собой это своё потайное тепло. Тепло не для всех, просто так его не увидишь. Тепло своё запеленай в куртку и, на улицу выйдя, Носи его как тайну между молнией и складками синтепона — Тепло, которое с тобой, которое и есть ты — вон оно.

Обожаю книги Джона Стейнбека, ничего не могу с собой поделать. «К востоку от рая», «О мышах и людях», «Жемчужина», «Зима тревоги нашей», «Заблудившийся автобус» читаются запоем. Хотя в последнее время очень сильно ощущаю то, о чём Бродский писал в эссе «Как читать книгу» (интерпретирую и сильно упрощаю): Поэзия играет со своими адептами злую шутку: приучает к очень плотному, зазипованному языковому и смысловому материалу. И потом прозаические тексты кажутся ИЗБЫТОЧНЫМИ. Вот и теперь — прочёл «Гроздья гнева», и одна часть меня вопиет — «Зачем в каждом третьем абзаце повторять, что трава зелёная и солнце жарит? У меня достаточный объём оперативной языковой памяти!» А другая половина получает удовольствие от книги и не может оторваться. И ещё одна мысль: поэзия, конечно, высшая форма языка, а проза часто избыточна, и вот это вот всё… Но у прозы есть несколько своих козырей: → за 500 страниц ты привыкаешь к героям, они становятся соседями → на длинной текстовой дистанции тебя убаюкивает экшн, и философские нотки посреди линейного повествования прорисовываются резче → как можно было бы утолочь «Гроздья гнева» в стихотворение? «Прохожий» Заболоцкого (допустим) схож по идее, но такого эффекта не производит (на меня). Кажется, что есть вещи, которые рассказать стихами либо нельзя, либо очень трудно, либо никому ещё не удавалось. Сказанное кажется банальностью, но Стейнбек в очередной раз встряхнул моё мировосприятие и реанимировал интерес к прозе.