Мои стихи, мое творчество

Не для кубиков пресса и модных лент - Каждый шаг - это воли эксперимент. Тело - компас, а дух - штурман седой, Тренировка - диалог с самим собой.

Утро. Холод. Тело - как свинец. Кто тебя поднимет, кроме? Жди аплодисментов? Жди венец? Нет, иди - там, в зале, твои боги.

Когда не спится после тренировки, А утром - раньше, чем рассвет. Когда позвоночник просит скидки, А сердце шепчет: "Тебя больше нет".

Не утихает вечный спор, Где небо рвёт морскую твердь. Бушует яростный напор, Рождая жизнь и принося смерть.

В груди пожар, в висках - броня, Я с самим собою на грани. Мне шепчет сердце: "Отдай меня", А разум точит приказы: "Ранен".

Не тот, кто выпил, счастлив стал, А тот, кто взвесил мрак и свет. В душе есть темный склад - подвал, Где зреет мой же собственный запрет.

Однажды в серый день весенний Подросток рухнул на ступени. Не пьяный, нет - просто внутри Погас светодиод "гори".

Мы с тобой - два незнакомых человека. Вокзал. Перрон. Усталый полумрак. Ты ищешь свой вагон, я - в никуда побег, Но почему-то ты замедлил шаг.

Влюбиться в тебя было проще всего на свете, Я люблю тебя, люблю тебя в каждой вселенной. Ничто не имеет значения - только ты, и в ответе Пока я дышу - постоянно думаю об этом, бесценно. Ты пришла - и весь мир вдруг стал мягче и ярче, Даже дождь за окном теперь пахнет твоим теплом. Я смеюсь без причины, я стал счастливей, не иначе - Словно кто-то налил мне в грудь целый дом, полный солнцем и сном. Твои руки - как первая звёздная ночь без тревоги, Твой голос - как тихий костёр, у которого можно молчать. Я забыл про все трудные, длинные, пыльные дороги, Потому что с тобой даже "просто быть" - это лететь и дышать...

Тот, кто падал до самого дна, Где отчаянья каменный жёлоб, Знает цену, когда тишина Оборачивается против шёпота.

В воде, где нежить обитает, Где мрак спрессован в синий лёд, Скелет устало размышляет: Зачем он дышит? Кто идёт? Он помнит тело, но без плоти Удобней думать о былом. Страх утонувших - лишь в почёте, Когда становишься холмом. А там, где ил не шевелится, Где каждый вздох - как в капкане, Прозрачным пламенем струится Цветок застывший в тишине. Он не для света, не для ласки - Он для того, чтобы понять: Прекрасны лишь нелепые маски, Что продолжают умирать...

Есть в сердце выжженном, у края, Немая, чёрная чаша. В ней - тоска, мрак, и нету рая, Одна лишь наша пустота.