ГЛАВКухня

Анна вжималась в жесткий деревянный стул аудитории № 317, пытаясь сделать вид, что конспектирует. Но слова профессора Волкова не складывались в смыслы, они рассыпались, едва долетая до ее сознания, превращаясь в низкий, бархатистый гул, от которого по коже бежали мурашки. Ее мир сузился до пространства перед кафедрой, где он, Артем Сергеевич Волков, 35 лет, кандидат исторических наук, двигался с невозмутимой грацией хищника, разбирая тонкости политической системы Византии. Он не был классически красив...

То воскресное утро было соткано из тишины и солнечных зайчиков, по паркету. Я сидела на кухне, обхватив руками чашку с почти остывшим кофе, наслаждаясь редким покоем. За окном щебетали воробьи, а в доме царила та особенная, томная тишина выходного дня. Марк, мой муж, еще спал наверху. Или так мне казалось. Я подошла к раковине, чтобы сполоснуть чашку, и тут мой слух уловил что-то странное. Негромкий, приглушенный разговор. Доносился он не сверху, а из гостиной, что была через коридор. Я насторожилась...

Наблюдая за современными отношениями, сложно не заметить, как изменился язык романтики. Вместо томных писем, серенад под окнами и месяцев ухаживаний всё чаще встречаются прямолинейные сообщения в мессенджерах и намеки на интим с первого свидания. Конечно, речь не о всех мужчинах, но тенденция заметна: традиционное ухаживание уступает место прагматичности. Почему это произошло? И можно ли вернуть поэзию в отношения? Раньше ухаживание было ритуалом, почти искусством. Мужчины писали стихи, дарили цветы без повода, месяцами добивались внимания дамы...

Продолжение истории. Предыдущая часть ТУТ. Наши попытки "склеить чашку" напоминали ремонт разбитого зеркала: сколько ни соединяй осколки, отражение всё равно кривое. Лиза сменила работу, выбросила всё, что пахло ментолом, и каждое утро целовала меня в щёку с натянутой нежностью, словно боялась, что я испарюсь. Но ночью, когда она думала, что я сплю, её пальцы судорожно искали в телефоне что-то — может, старые фото, может, его номер. Перелом случился в супермаркете. Алиса потянула меня к витрине с мороженым:   — Пап, купи эскимо! Как тогда с дядей Максимом!   Ледяная игла вошла в грудь...

Вторая часть. Первая часть тут. Она вернулась за полночь. Я сидел на кухне с чашкой остывшего кофе, наблюдая, как тень от холодильника ползёт по её лицу, словно пытаясь скрыть правду.   — Ты проверил мою почту, — не спросила, а констатировала Лиза, снимая туфли. В её движениях была усталая театральность, будто она репетировала этот разговор неделями.   — «Не спала с ним», — процитировал я её же слова. — Но целовала?   Она замерла, держа каблук в воздухе, как оружие.   — Разве это важно?   Стеклянная кружка разбилась об пол...