Тот самый друг

Как забавно иногда наблюдать над девушками, которые выпили(немного, для настроения). Вечер пятницы, сижу в баре с друзьями. Вы думаете, что мы не обсуждаем отношения? Ха. Я вот снова выслушал лекцию, что мне пора ее забыть. Но как? Заменить - не получается (я пытался). Мы пили, курили, снова пили. Политика, отношения, секс, футбол, бизнес. Все было в тумане. Я вышел на улицу, чтобы проветрить голову и продолжить марафон (явно не для здоровья). Сигарета дымилась, машины проезжали, люди смеялись, звезды еле светили. Ко мне подошла одна леди и попросила закурить. Выдал ей последнюю из пачки и добыл огня (Прометей, блин)...

Утро. Суббота. Меня разбудил звук сообщения. (Кто не спит в такую рань?) Это было сообщение от нее. Я улыбнулся. «Пойдем в музей? Там новая выставка современного искусства» В моем городе много музеев. Я ходил в них на экскурсиях в школе (и то, потому что это было обязательно.). Идти в субботу в музей? Что я там забыл? Хотя, я не был в них давно… Может, дать музеям второй шанс? (Да, да, музеям) «Пошли» - написал я ей. Конечно, в планах было поиграть на приставке, выпить пива и поспать … «Выставка в 16 открывается) Буду через час у тебя) Сыграем пару партий на приставке?» «Жду». Как же хорошо она меня знает...

Она пила вино. Я пил воду, чтобы позже отвезти ее домой, ведь ей завтра рано на работу. Она смотрела на звезды, в поиске своего знака зодиака. Я смотрел в ее глаза, и это небо мешало мне наслаждаться их цветом. Она ела свой любимый сочень с творогом, чертов сочень с творогом, который я смог найти лишь в третей кондитерской. Я глотал воздух, который не должен иметь вкуса, но почему-то был безумно сладок. Ветер развивал ее аромат, ее локоны, ее слова. Она говорила о нем, о том, кто не подарил ей сирень, не встречает с работы и не строит планы на совместное будущее. Я слышал это уже столько раз, сколько сочней с творогом она съела (а это много)...

У нее была одна плохая привычка. Они же есть у всех: сигареты, наркотики, алкоголь. Но она не курила, не употребляла, пила не так уж и много. Ее проблема была в том, что Она была слишком добрая. Она кормила птиц свежим хлебом, помогала всем советами, давала деньги попрошайкам, хотя часто сама жила от зарплаты до зарплаты. А я? Что я? До встречи с ней мне было на всех плевать с крыши высотки. У меня есть деньги, но что ими можно иногда делится – я даже не думал. Не думал, что бездомным кошкам плохо. Не думал. До встречи с ней. Она ворвалась в мою жизнь внезапно. И так же резко ее изменила. Она меняла жизни многих...

Почему я вообще пишу? Почему я пишу о ней? Хотя, я знаю, почему я пишу о ней. Я люблю читать фентези, в детстве я любил сказки. Так вот она, ее доброта, ее любовь к сочням с творогом – это все сказка. Сказка для взрослого меня. Сказка, которая не станет реальностью. Вокруг меня много знакомых, свободных знакомых – влюбляйся, не хочу! (А я и не хочу. Не хочу в них, потому что уже в нее.) Я не писатель, я просто друг (тут вы, я надеюсь, запели.) Но эта дружба, это больше, чем любовь, больше чем то, что у нее с ее парнем...