Домашние рассказы

Бывают моменты, когда ты понимаешь — вот оно, то самое испытание на прочность. Не для отношений с мужем, нет. Для твоей собственной выдержки и умения не зашвырнуть чайник в стену. Наша история началась довольно банально. Московская квартира, купленная ещё до замужества на деньги от продажи родительской дачи и кредит, который я гасила три долгих года. МОЯ квартира. В которую я вложила кучу сил, нервов и времени, чтобы превратить стандартную бетонную коробку в уютное гнёздышко. С Димой мы познакомились через общих друзей...

В жизни часто случается так, что самые близкие люди оказываются теми, с кем нас не связывают кровные узы. Я поняла это, когда мне было восемь. Именно тогда Анна Сергеевна — женщина с добрыми глазами и мягкими руками — забрала меня из детского дома №7 города Н. Помню тот день до мельчайших деталей. Серые стены. Запах борща из столовой. И её — в бежевом пальто, с улыбкой, от которой в уголках глаз собирались лучики морщинок. — Лена, собирай вещи. Ты теперь будешь жить со мной. Я тогда не понимала всей значимости момента...

Знаете, бывают предложения, от которых невозможно отказаться? Вот и я не смогла. — Анастасия Сергеевна, вы же понимаете, как нам нужны молодые специалисты? — директор школы, Марья Петровна, смотрела на меня поверх очков. — Село у нас небольшое, но перспективное. И домик для вас есть! Отдельный! Представляете? Я представляла. После университетской общаги и съёмной комнаты в областном центре собственный дом казался раем. Пускай деревянный, пускай старый — зато мой. На целый год точно, а дальше видно будет...

Я сидела на полу в бабушкиной комнате, скрестив ноги, как в детстве, когда мы с ней играли в «секретики». Старый альбом лежал передо мной — потёртый, с облупившимися уголками, будто время решило его пожевать и выплюнуть. Мне всегда нравилось листать эти страницы: вот бабушка в молодости, с высокой причёской и в платье с цветочками, вот дед — ещё не лысый, с густой шевелюрой и улыбкой до ушей, а вот мама — мелкая, в смешном платьишке с рюшами, пялится в камеру, как котёнок на новый диван. Но в тот день я нашла *то самое* фото...

Меня зовут Маша, мне 34, и последние семь лет я замужем за самым терпеливым мужчиной на свете. По крайней мере, так я думала до недавнего времени. Так вот, тот самый вечер. Паша вернулся с работы уставший, но довольный – закрыли важный проект. Я как примерная жена (ха-ха, три раза) приготовила его любимые тефтели с пюрешкой. Ужин, новости по телеку, привычная болтовня ни о чем и обо всем сразу. И тут я решила, что момент идеальный. Набрала воздуха в грудь и выпалила: – Слушай, Паш... кажется, с нами будут жить моя мама и ее сестра...

Серое утро понедельника. Вы когда-нибудь замечали, что все важные разговоры в жизни почему-то случаются именно в понедельник? Не в романтичную пятницу или ленивое воскресенье, а в чёртов понедельник. Свет едва пробивался сквозь неплотно задёрнутые шторы, а я сидел на краю нашей... точнее, уже её кровати и пытался осознать услышанное. — Паш, мы не можем так больше, — Оля смотрела куда-то мимо меня, теребя край футболки. — С тобой нет будущего. Я устала ждать, когда ты повзрослеешь. Забавно, как человек может уместить пять лет брака в одну фразу...

Привет, мои дорогие! Сегодня расскажу вам историю, от которой на душе до сих пор тяжело. Может, ваши советы помогут мне разобраться в этой ситуации... Представьте: обычное утро вторника. Солнце едва пробивается сквозь шторы, а я уже на ногах — готовлю завтрак, собираю мужа на работу. Как и последние семь лет нашей совместной жизни. Всё как всегда: овсянка для него (терпеть не может, но ест — «для здоровья»), кофе для меня. Поцелуй на прощание. Хлопок двери. Обычный день. Кто же знал, что именно в этот вторник всё рухнет? Андрей вернулся с работы раньше обычного...

День 1. Нашествие Звонок в дверь застал меня врасплох — я как раз пыталась уложить полугодовалого Мишку. Три часа укачиваний, и вот он НАКОНЕЦ-ТО задремал, сопя мне в плечо... И тут — динь-донг! Мишка вздрогнул. Открыл глаза. И заорал так, будто увидел в кроватке самого Фредди Крюгера. А в дверях стояла она. Моя свекровь Галина Петровна с двумя чемоданами и тортом. В ШЕСТЬ УТРА. На недельку. Ага. Всё бы ничего, но это был уже третий её "сюрприз" за последние два месяца. И каждая "неделька" растягивалась минимум на три...

Знаете, как бывает... Смерть приходит всегда внезапно — даже если человек болел долго. Вроде и готовишься мысленно, а всё равно земля уходит из-под ног, когда это случается. Дед ушёл тихо. Просто не проснулся однажды утром — сердце. В девяносто два это почти роскошь, правда? Никаких мучений, никаких трубок и капельниц. Словно перевернул страницу и шагнул в новую главу. Бабушка держалась молодцом, но я видел, как она тает с каждым днём. Шестьдесят лет вместе — это не шутка. Шестьдесят лет просыпаться и засыпать рядом, ссориться, мириться, воспитывать детей, нянчить внуков...

Зашла вчера на кухню, а там — пустая бутылка. Снова. Третья за неделю. Стоит, посмеивается над моей наивностью, над моими надеждами, что "в этот раз всё будет иначе". Когда мы познакомились с Максимом, он не пил совсем. Представляете? СОВСЕМ. Даже на дне рождения друга — только сок и минералку. Я тогда подумала: "Надо же, какой принципиальный!" И влюбилась. Моментально, как в дешёвом романе. Влюбилась в его ясные глаза, в его искренний смех, в его надёжные руки, которые, казалось, могли защитить от всего на свете...

Утром снова проснулся с этой мыслью. Она преследует меня уже полгода. Каждый божий день. «Пора уходить». Лежу и смотрю на потолок. Жена сопит рядом. Такая... родная и чужая одновременно. Странное чувство, когда человек вроде твой, а вроде и нет. Четырнадцать лет вместе — это вам не шутки. Почти полжизни. Встаю тихонько, чтобы не разбудить. На кухне заливаю кипятком растворимый кофе. Дешёвый, с кислинкой. Пью и думаю. Думаю и пью. А что я ей скажу? «Милая, знаешь, я тут решил... Нам бы разойтись»...

Темнота. Звон бьющегося стекла. Грохот падающих тел. Я прижалась к полу, как и велел дядя Гриша, чувствуя под ладонями знакомые царапины на паркете — те самые, которые папа так и не успел отшлифовать. Сердце колотилось где-то в горле. — Не двигайтесь, — хриплый голос дяди Гриши раздался совсем рядом. В кромешной тьме квартиры раздавались только приглушённые звуки борьбы и чьё-то тяжёлое дыхание. Кто-то выругался — кажется, Сергей. Внезапно холодная рука схватила меня за запястье. — Тихо, — прошептал Игорь...