Читаем фэнтези

Однажды я решил сходить на охоту. Зимой. На лыжах. С чувством полного контроля над ситуацией, как у человека, который абсолютно точно ничего не забыл. Кроме патронов. Точнее — я забыл их просушить. Медведь проснулся внезапно и без всякой благодарности. По его взгляду было ясно: в его планы я не вписывался. Я спокойно, без паники, как учили, вскинул ружьё, прицелился, нажал на спуск… Щёлк. Тишина. Медведь посмотрел на меня внимательнее. С интересом. Даже с уважением, как на идиота, решившего проверить судьбу. Я понял, что стрелковый спорт сегодня не задался, и перешёл к дисциплине «бег на выживание». Развернулся и рванул. Медведь зарычал и тут же поддержал инициативу. Причём с энтузиазмом. Мы бежали. Я — потому что хотел жить. Он — не объяснял своей мотивации. И в какой-то момент снег под ногами просто исчез. Я понял, что лечу со склона, а дальше события пошли в режиме «удар — темно — удар — темно», с обязательным приложением головой о всё, что попадалось по пути. Очнулся я от странного ощущения — меня кто-то тащит за ноги. — Где я… кто здесь?.. — хрипло поинтересовался я, не открывая глаз. — В санях у Деда Мороза, ёпт, — спокойно ответили мне. Я решил, что мой лимит информации на сегодня исчерпан, и снова отключился. Очнулся уже дома. С тех пор я не пью. И к грибам отношусь с большой, подчеркнутой осторожностью.

Пролог. Ловец приближался, и каждый его шаг гремел, как приговор. Тьма стелилась под его ногами; в глазах — холодный синий свет. В той синеве отражался я — маленький, ничтожный, с клинком, который едва ли дотянется до его шеи. Неужели так? Вот так и закончится всё? Я проглотил ком. Хотелось закричать, но в горле — лишь сухой скрип. Поднял меч. Руки дрожали, будто меч стал свинцом, но ноги сами нашли стойку. Я не собирался встречать смерть на коленях. — Бесполезно, — сказал он, и каждое слово вбивалось в сознание гвоздём. — Ты слишком слаб. Любое твоё движение я вижу раньше, чем ты его сделаешь. Я рванул вперёд — короткий выпад, вся сила в ударе. Он лениво перехватил запястье и швырнул меня в сторону. Плечо обожгло, меч едва не выпал. — Видишь? Сопротивление не имеет смысла. — Может, и так… — поднялся я, чувствуя, как внутри поднимается глухая ярость. — Но я всё равно не сдамся. Он хрипло рассмеялся. Я шагнул, ударил — снова и снова. Тьма подставляла себя вместо щита, и мои усилия разбивались о неё, как волны о скалу. Он даже не торопился отвечать. Потом — одно простое, почти незаметное движение: поворот кисти, ледяная вспышка — и клинок вылетел из руки. Металл звякнул внизу и пропал в бездне. — Нет… Пальцы онемели. Хуже всего — пустота. Я остался безоружным. Впереди — то, что сильнее всего, что мне доводилось видеть. За спиной — пропасть. Ловец склонил голову набок, будто разглядывал интересный экспонат. — Вот и всё, мальчишка, — сказал он ровно. — Теперь у тебя не осталось ничего. Ничего? Ошибаешься. У меня остался я сам. Удар — быстрый, как молния, тяжёлый, как молот. Грудь вспыхнула болью, воздух вырвало из лёгких, ребра хрустнули. Меня швырнуло на камни; я замер у самого края. Мир плыл. В глазах темнело. Но сознание цеплялось за каждую крупицу жизни. Я сел на колено, рот наполнился кровью. Он приближался размеренно, как похоронный колокол отбивает шаги. — Слабо, — прозвучал приговор. — Ты сломлен. — Нет, — выдохнул я. — Ещё не конец. Уперев ладони в холодный камень, я поднялся. Пусть надломленный и пустой — но не на коленях. Его рука, холодная, практически ледяная, сомкнулась на моей шее и приподняла меня над землёй. Воздух исчез. Пальцы беспомощно сжались на его запястье, пытаясь ослабить железную хватку. Синие глаза вспыхнули ярче, прожигая насквозь. Голос прозвучал не ушами — прямо в голове: — Ты упрям. Но всё равно проиграл. Я выпью твою душу. Ты станешь пустой оболочкой, марионеткой. — Пальцы сжались сильнее, мир потемнел. — Я отправлю тебя в твой мир. К тем, кого ты защищаешь. И ты убьёшь их всех. Своими руками. *** Но до этого дня ещё далеко. А пока что я был всего лишь третьим сыном провинциального барона — «нулём», которому велели забыть о магии. И всё началось с дождя и удара по самолюбию. *** Дождь стучал в оконное стекло моей каморки под самой крышей, вторя стуку сердца. Не нервному, чёрт побери, а яростному. Горячая волна всё ещё бежала под кожей, кулаки сжимались сами собой. Я чувствовал каждый мускул, каждую жилу, налитые кипящей мощью. Дар личного усиления — вот он, всегда со мной, мой верный и единственный козырь. Этого козыря хватило, чтобы уложить в грязь посреди двора Гришку, старшего конюха, который позволил себе отпустить шутку насчёт «безродного барчука». Хватило одного удара. Неподготовленного человека он бы убил. Гришка же просто отлетел на пять шагов, рухнул в лужу и смотрел на меня округлёнными от ужаса и боли глазами. Этот взгляд и привёл сюда отца. В дверь не постучали. Её распахнули, и в проёме встал он, барон Львов, хозяин Саратовского удела, маг Света и Исцеления. От него пахло дождём, дорогим табаком и ледяным гневом. — Кирилл. — Голос у него был тихий, точно сталь по бархату. От этого становилось ещё страшнее. Я не сдержался. Мне никогда не удаётся сдерживаться. — Он первый начал! — вырвалось у меня, отчётливо чувствуя, как по щекам разливается мальчишеский жар. — Он сказал, что я… что я… https://author.today/work/485974

Иногда ловлю себя на мысли, что некоторые вещи из детства мы принимаем слишком буквально — просто потому, что тогда не задавали лишних вопросов. Вот, например, Гостья из будущего. В памяти он остался как светлый, почти сказочный сериал: Алиса, будущее, где всё хорошо, где человечество уже выросло над собой. Мир, к которому хочется прийти. А если попробовать посмотреть на него взрослым взглядом? Там слишком много недоговорённостей. Слишком аккуратно обходятся острые углы. Слишком часто будущее показывают не напрямую, а через намёки. Почему Алиса так легко воспринимает опасность? Почему тема утраченного прошлого, войн и катастроф звучит вскользь, но регулярно? Почему само будущее будто бы избегает прямого разговора о цене, которую пришлось заплатить? Иногда создаётся ощущение, что это не рассказ о «светлом завтра», а история о мире, который уже пережил нечто тяжёлое. И теперь просто старается жить дальше — спокойно, без лишних слов, без акцента на боли. Возможно, в детстве это не бросается в глаза. Но сейчас хочется пересмотреть сериал именно с этим вопросом: а насколько светлым было то будущее на самом деле? Не в поисках мрака и не ради разоблачений. Скорее — из любопытства. Чтобы понять, что именно мы тогда видели… и чего не замечали. А вы задумывались об этом сериале и вообще о "втором дне" советских историй?

Новогодние праздники — редкий момент, когда можно спокойно читать и никуда не бежать. В честь этого решил сделать большую скидку на первые книги серий «Мёртвые души» и «Эпоха Разломов» — для тех, кто давно присматривался, но всё откладывал. Что и как: — Эпоха Разломов, книга 1: –80% https://author.today/work/485974 с 30.12 по 01.01 — Мёртвые души, книга 1 и 2: –80% https://author.today/work/473076 с 29.12 по 31.12 — покупка цикла целиком: –25% (обе серии, с вечера 28.12 по 09.01) Если давно искали, что почитать на праздниках — возможно, это подходящий момент. С наступающим новым годом!

Эпоха Разломов — третья книга запущена! Путь продолжается. Сегодня стартует третья часть серии «Эпоха Разломов» — история о мире, где магия стала не просто силой, а валютой цивилизации. Здесь всё измеряется энергией, властью и долгом. Но есть те, кто вне системы. Универсалы. Ошибка идеального мира… или его последняя надежда. Новая книга уже доступна на Author Today: 📚 Эпоха Разломов 3. Лабиринт. https://author.today/work/489732 Продолжение следует — каждый день новая глава. Спасибо всем, кто читает и поддерживает серию. Сейчас на счётчике уже 73/100 на пути к эксклюзиву. Каждая подписка и комментарий двигают проект вперёд ❤️