Вольдемар Эммус

Сальников собрался уже уходить, когда к его столику подошла женщина. - Вы не против, если я присяду? – спросила она. Женщина была, как и сам Сальников, уже в возрасте. Одета подчеркнуто скромно дорого. Не дожидаясь ответа Сальникова, она присела. Положила перед собой маленькую сумочку, в центре которой сверкал и переливался радугой бутон из стразов. - К старости ты стал еще значительнее… Осанка. Порода, – сказала женщина, беззастенчиво разглядывая Сальникова. Обнажила великолепно сделанные зубы: – Не узнаешь?...

Мой отец родился в деревне, причем в таком глухом краю, о котором до сих пор никто не слышал. Умер он недавно, в возрасте девяносто семи лет. Мне и самому уже за семьдесят. Но не об этом речь. Лет двадцать или тридцать назад, отец на общих семейных посиделках, очень любил повспоминать о былом житье-бытье, о своей деревне. О людях, которые, не в пример, были и добрее, и лучше. Вспоминал запах свежеиспеченного хлеба. Но чаще всего в воспоминаниях всплывало самое любимое его лакомство в детстве, а именно: гороховый кисель...

Выпили. Вечер был томным. Жара спала. Три бравых десантника сидели на веранде дачи и пытались склеить какой-нибудь разговор. Сначала говорили о бабах. Потом о службе. Крыли начсклада и начпрода. Потому опять о бабах. Обратно о бабах… А, когда пришли к общему знаменателю, что все бабы сволочи и б**ди, то вроде и говорить стало не о чем. Бухло в глотку уже не лезло. Витек, как самый заводной, предложил пройтись по территории их дачного кооператива, мол, есть у него на примете две сестренки. Если приехали, все будет тип-топ...

Когда у меня появилось это пятнышко на носу, я особого внимания не обратил. Не синие прожилки, как у большинства моих друзей в гараже. Да и семьдесят лет за плечами; на старом пне, как известно, грибы растут. Но пятно рарасталось, шелушилось. Скоро вся верхняя часть носа покрылась неприятной коростой. Пошел в Вендиспансер. Сижу в очереди среди молодых триперманов. Шуткуем. Даже комплимент словил: «Ну, дед, ты даешь! Неужели триппер словил?!» «Да вот, - говорю, - прямо на нос!» Другой прибор уже не нужен...

Лазарев стоял на балконе и курил, стряхивая пепел кончиком длинного ногтя на мизинце. Отсюда, с высоты пятого этажа, двор виделся ему небольшим фрагментом, зажатый соседними домами, деревьями, двумя фонарями и частью автомобильной площадки, как обычно, полупустой днем. Прошел, лениво тянущий за собой тележку дворник в ярком фартуке. Неожиданно, как будто из самого дома, выплыла мамаша, толкающая перед собой коляску. Ворона напротив, сидящая на тоненькой ветке, раскачивалась от порывов ветра – вверх – вниз, вверх – вниз, но, как видно, испытывала от этого лишь одно удовольствие...

Давно это было. Еще во времена моей молодости, а это, почитай, лет пятьдесят назад. Я жил в Таллине на улице Пельгуранна. Во времена хрущевских новостроек там настроили пятиэтажные дома. Квартиры маленькие...

Когда я впервые натолкнулся на видео блог Влада Серова, то он меня сначала просто позабавил. Милый молодой человек, с комсомольским задором топит «за советскую власть». В силу своего умения и понимания, старается делать это креативно, сиречь с выдумкой...

Помню, был у нас во дворе Вася дурачок. Поздно начал ходить. Поздно говорить. Его мама тетя Даша работала дворником. Работала плохо. Рассуждала обо всем, в чем ни одного пса не смыслила. А абажур называла абжором. Был ли у нее муж, умер ли, сбежал ли, никто толком ничего сказать не мог, потому как никто его никогда не видел. Но не о нем речь, о Васе. Время шло, Вася вырос. И даже превратился в очень себе даже красивенького мальчика. Но как только он открывал рот, то эта красота куда-то волшебным образом исчезала...

(часть вторая) Никогда бы не подумал, что моя статья о блогере Тане Генерал вызовет столько откликов и самых разнообразных суждений – от «автор, во!» до «автор – полный мудак и завистник». Что ж, попробую, если не оправдаться, то хотя бы объяснить, чего, собственно, я хотел сказать...

Довелось мне пообщаться в 90-х годах с одним вором в законе. Он, как и полагается авторитету, много о своей и лагерной жизни не распространялся. Некоторые вопросы вызывали у него улыбку. Некоторые просто раздражали очевидной глупостью...

Есть такая блогерша Таня Генерал. Женщина, безусловно, с харизмой. Не красавица, не молода; в меру объективна, в меру критична как к самой себе, так и к Америке, в которой живет уже, бог знает, сколько лет. Не все ей в этой самой «земле обетованной» нравится. Но – живет, и, как говорится, хлеб жует. Когда-то давно ей повезло – выиграла Грин карту. То есть вытащила свое американское счастье. Когда мы тут парились под братками, пухли от голода, Таня поехала жировать. Не берусь утверждать, что она...

Опять они куда-то делись! Вот только что были тут, в кармане, и нет их. Впору ходить и бормотать: «Черт-черт, поиграй да отдай!» Я – о ключах. Кто ни разу не сталкивался с подобной ситуацией, пусть первым бросит в меня камень...