Энергия притяжения

Когда я в халате и с мокрой головой открыла дверь, я думала, что это курьер с роллами. А это была она. Стояла, как будто не прошло шести лет. С тем же парфюмом. С теми же холодными глазами. Бывшая жена моего мужа. — Привет, Аня, — её голос не изменился. Всё тот же театральный шёпот. — Нам нужно поговорить. Я инстинктивно поправила халат на груди. Мокрые волосы стекали на плечи, а она стояла передо мной в безупречном платье и туфлях на шпильках. Даже в этой ситуации Лена умудрялась выглядеть так, словно сошла с обложки журнала...

Светлана держала в руках связку ключей, ощущая их холодный металл сквозь пальцы. Год назад такая мелочь не имела бы для нее особого значения. Но сегодня эти ключи от квартиры тети Нины казались тяжелее золота — они были ключами от новой жизни. — Мам, а папа правда вернется? — София, ее десятилетняя дочь, стояла в дверном проеме кухни, прижимая к груди плюшевого мишку, которого не выпускала из рук уже несколько месяцев. Светлана отложила документы на наследство и посмотрела на дочь. В глазах Софии...

Андрей Смирнов стоял посреди своего просторного кабинета, чувствуя себя загнанным зверем. За окнами сорокового этажа расстилалась Москва, но сейчас весь этот мир казался ему чужим и враждебным. В кармане пиджака жужжал телефон — снова Марина. На столе лежала записка от Анны, каждое слово которой било сильнее удара. «Андрей, я знаю про неё. Знаю уже месяц. Сегодня вечером ты делаешь выбор. Или я, или она. Третьего не дано. Если выберешь её — завтра утром я подаю на развод и забираю всё. У тебя есть время до полуночи...

Лена расставляла тарелки на столе, стараясь не греметь фарфором. Каждый звук в доме казался слишком громким, когда Игорь возвращался с работы в таком настроении. Она услышала хлопок входной двери и почувствовала, как напряглись плечи. — Опять макароны? — его голос прорезал тишину кухни, как нож. — Сколько можно одно и то же готовить? — Я думала, ты любишь... — начала Лена, но осеклась под его взглядом. — А ты вообще думаешь когда-нибудь? — Игорь швырнул портфель на диван. — Или только о своих глупых рисунках? В углу гостиной, за журнальным столиком, семилетняя Соня замерла над альбомом...

Год назад я была самой счастливой женщиной на земле. Честное слово. Утром заваривала кофе в нашей маленькой кухне, дочка Маша болтала ногами, сидя на табуретке, а муж Игорь целовал меня в макушку и бормотал что-то про «мою королеву». Квартира пахла корицей и свежестью — я обожала утреннюю уборку, когда всё становилось на свои места. Двушка в новостройке, ипотека на пятнадцать лет, но зато наша. Совсем наша. Розовый велосипед Маши в прихожей, мои книги на полках, наши общие фотографии в рамочках от ИКЕА...